BLOG DO LÍVIO BARRETO

RETRATO DE LÍVIO BARRETO

2009-08-30T10:42:00.003-03:00

(LÁPIS DE OTACÍLIO AZEVEDO)

LÍVIO BARRETO E O SIMBOLISMO NO CEARÁ

2009-08-29T21:34:00.001-03:00

“Aislar a un autor de su época es el
método más seguro para no entenderlo.”
MENÉNDEZ Y PELAYO

TEM SIDO inúmeras vezes ressaltado o fato de as correntes literárias vigentes na Metrópole no século passado e do início deste gastarem uma ou mais décadas para se espraiar pelas províncias. Por isso não é de estranhar que fosse ainda romântica a poesia cearense por volta de 1885 (ano dos Poemas e Versos, de Cipriano de Miranda), quando no Rio de Janeiro já triunfara o chamado Parnasianismo, tendo Alberto de Oliveira publicado, no ano anterior, as Meridionais e, nesse mesmo ano de 85, os Sonetos e Poemas.
Castro Alves morrera em 1871, e com seu desaparecimento declinara o prestígio da escola de que fora o último porta-voz nacional. E doze anos depois, ao tempo em que, na Corte, os derradeiros românticos eram furiosamente atacados pelos propagandistas da Idéia Nova, morria tuberculoso, num leito da Santa Casa de Misericórdia, em Fortaleza, o poeta Barbosa de Freitas, deixando ecoar, por largo tempo ainda, na memória do povo cearense, as notas ora tristonhas ora altissonantes de sua lira castro-alvesca. Já nem falamos de Juvenal Galeno, que este, além de vir da segunda geração romântica, é uma individualidade ímpar, com seus versos de sabor genuinamente popular.
Antônio Sales, em seu livro de estréia, de 1890, mostra apenas momentos parnasianos; e alguns sonetos descritivos que, à primeira vista, podem parecer da corrente de Raimundo Correia, traem na verdade influência da Escola Mineira, como observou Otacílio Colares, que também lhe assinalou os toques de Gonçalves Crespo. O mesmo ocorre com o segundo livro de Sales, este de 1895.
De forma que no Ceará, somente depois de 1903, com o soneto "A Aranha", de Álvaro Martins, tivemos a1go de herediano. Antônio de Castro publicaria, a partir de 1905, sonetos de notas parnasianas, como observa Dolor Barreira. Alf. Castro, que em 1906 lançara um livro de sabor romântico, seria, de 1907 em diante, o mais perfeito parnasiano de seu tempo, burilando o verso com a serenidade e a perícia de Francisca Júlia nos Mármores. De 1909 são talvez os mais trabalhados sonetos de Fiúza de Pontes, que nesse mesmo ano faleceria. Não devemos, pois, falar em Parnasianismo cearense no século XIX, porque essa corrente teve aqui seus impulsos dignos de nota nos primeiros anos do século que atravessamos, e seu apogeu pode ser situado, grosso modo, por volta de 1920, com os citados Antônio de Castro e Alf. Castro, Cruz Filho, Antônio Sales (já de volta do Rio), Irineu Filho, Mário Linhares, Júlio Maciel (de notas também simbolistas), Carlos Gondim, Otacílio de Azevedo. Antônio Furtado e outros.
Com o Simbolismo, porém, não houve esse retardamento de que temos falado; é que, embora tenha esse movimento raízes no chamado Decadentismo, cujos prógonos se confundem com os precursores do próprio Parnasianismo, é tida como data oficial da fundação do Simbolismo brasileiro o ano de 1893, data da publicação dos Broquéis, de Cruze Sousa, e precisamente nesse ano surgiu o livro Phantos, do cearense Lopes Filho, unanimemente considerado como fruto do Decadismo, como também se dizia.
Em "Nota Editorial" à obra completa de Cruz e Sousa (edição do centenário), escreveu Afrânio Coutinho: "No Brasil os ideais 'decadistas' já desde 1887 se haviam feito sentir. Mas foi em 1891, no jornal Fôlha Popular, que um grupo, constituído de B. Lopes, Oscar Rosas, Cruz e Sousa, Emiliano Perneta, lançou o primeiro manifesto renovador. Em 1892, no Ceará, uma sociedade literária, a 'Padaria Espiritual', era fundada sob a mesma inspiração, e, em 1893, Cruz e Sousa inaugurava a nova escola com os livros Missal e Broquéis."
A Padaria Espiritual, como se sabe, foi uma das mais notáveis agremiações provincianas de que temos notícia, chegando seu nome a se espalhar por todo o País, repercutindo triunfantemente no Rio a originalidade de seu programa e o fruto de seus trabalhos. "Padeiros" denominavam-se todos os sócios, sendo "Padeiro-Mor" o Presidente, "Forneiros", os Secretários, "Gaveta", o Tesoureiro, "Guarda-Livros" (na acepção intrínseca da palavra, – diziam), o Bibliotecário; os demais eram "Amassadores". Às sessões chamavam de "fornadas", e eram realizadas no "Forno", e seu jornal intitulava-se, é claro, O Pão. No seu "Programa de Instalação", advertia-se, entre muitas outras coisas, que todos teriam um nome de guerra único. Era proibido o uso de palavras estranhas ao vernáculo, "sendo, porém, permitido o emprego dos neologismos do Dr. Castro Lopes"; também era proibido fazer qualquer referência à rosa de Malherbe, assim como "escrever nas folhas mais ou menos perfumadas dos álbuns". Igualmente era vedado aos "padeiros" o tom oratório, "sob pena de vaia", assim como, ainda a declamação ao piano. "Medonho" era a alcunha que se deveria dar a "todo sujeito que atentar publicamente contra o bom senso e o bom gosto artísticos", julgando-se indigna de publicidade "qualquer peça literária em que se falar de animais ou plantas estranhas à Fauna e à Flora brasileiras, como: cotovia, olmeiro, rouxinol, carvalho etc. etc."
Há muito de galhofa nessa agremiação de moços, principalmente em sua primeira fase (houve duas, sendo a segunda mais compenetrada), mas é digno de nota o espírito de originalidade que os movia; não deixa de ser admirável que alguns rapazes, em plena Província, no século passado, já houvessem aborrecido certos clichês literários, como a rosa de Malherbe, e se insurgissem, trinta anos antes da Semana de Arte Moderna, contra a presença de plantas e animais exóticos em nossa literatura!
Admitamos que a Padaria Espiritual não tenha nascido sob a mesma inspiração do grupo a que pertencia Cruz e Sousa, como disse Afrânio Coutinho e transcrevemos linhas atrás. Na verdade, Antônio Sales foi o idealizador da sociedade, e ele próprio (embora não o fosse ainda genuinamente) se considerava parnasiano. Prefaciando o citado livro de Lopes Filho, disse-o claramente: "Eu já te disse que sou um Parnasiano, Parnasiano fanático pela música impecável do verso, pela precisão extrema da imagem, pelo amanho meticuloso da frase. Tu és, ao contrário, um insubmisso, um revolucionário, deixando que a idéia te caia da pena na sua conformação inicial, estenografando maquinalmente a linguagem de tua alma." Nas fileiras da agremiação, porém, não houve um parnasiano puro (a Padaria Espiritual viveu de 1892 a 1898), e simbolistas foram, sem dúvida, Tibúrcio de Freitas, Lopes Filho, Cabral de Alencar e Lívio Barreto, como observa Braga Montenegro, que acrescenta: "Deste último os 'padeiros' publicariam, em 1897, o livro póstumo, Dolentes, quiçá o único a merecer destaque."
O livro de Lívio Barreto é, efetivamente, um dos mais importantes de quantos publicou a Biblioteca da Padaria Espiritual, e sem dúvida o livro máximo do Simbolismo cearense. A Toa deveria intitular-se, e assim está anunciado, entre outros, na 4ª capa dos Flocos, de Sabino Batista. O próprio autor mudou-lhe o título, que não agradara aos "padeiros", na sessão de 19 de outubro de 1894, ano aliás do livro de Sabino.
Apesar de sua importância e mesmo do seu valor como obra literária, não vamos afirmar que se trate da obra definitiva de um autor absolutamente senhor de sua técnica, pois é, na verdade, o livro único de um jovem de grande talento e de extraordinária sensibilidade, mas livro que não deixa de pecar, até certo ponto, pela falta de unidade, encontrando-se, ao lado de produções tipicamente simbolistas (as melhores e mais importantes), outras tantas de sabor romântico e ainda outras borrifadas de notas parnasianas. Cremos ser isto, porém, irrelevante em face da grandeza de suas melhores páginas. Mais tivesse vivido o Poeta, e teria provavelmente reunido apenas os poemas onde houvesse predomínio das notas simbolistas, pois revelam estas sua feição mais característica.
No poema "O Náufrago", de 1892, é visível a presença do Romantismo, quer nestes versos:

Eis-me náufrago e só, na vastidão
Da praia desolada,
Aonde o mar – indômito leão –
Esmaga a onda fria e angustiada.

Quer nestes outros:

Eis-me náufrago e só! Oh! minha irmã,
Meu derradeiro altar imaculado!
Choro por ti à luz desta manhã;

Romântico é também o poema "Estóico" (não obstante trazer o data de 1894), onde se encontram versos assim:

A moça, em pranto,
Estende a boca súplice, sequiosa...
O último beijo! E lívida de espanto
Vê-lhe nas mãos a arma criminosa.

Volve-lhe o moço: (a voz maviosa e doce
Não lhe traía o imenso desespero)
– Amei-te pura! é pura que eu te quero!
Pura não és! Adeus!... E apunhalou-se!

Já o poema "No Campo" apresenta notas daquele parnasianismo descritivo que nos veio da influência de Gonçalves Crespo:

Doiram-se ao longe os cimos dos oiteiros
Aos moribundos raios do sol-poente;
Recolhe o gado ao canto dos vaqueiros,
E os bezerrinhos berram longamente.

A noite desce religiosamente,
Recebem-na as boninas nos canteiros.
E as corujas nas cercas, nos aceiros,
Soltam seus pios, lúgubres, plangentes.

Também estes alexandrinos lembram algo da escola que ainda, não se firmara no Nordeste (note-se a epanalepse no 1º verso):

Chorava o mar embaixo e o céu no alto chorava.
Frio, o vento gemia entre as cordagens; fria
A noite sobre o oceano, entre trevas, descia.

("No Mar")

Do Romantismo herdara o Poeta algumas características formais: a colocação do clítico (que valha-me); a síncope, assinalada (esp'rança), ou não, como nos casos em que: se deve ler vertij'nosa, duv'da, etc., embora esteja grafado vertiginosa, dúvida, etc.; o suarabácti ou anaptixe, constante em sua poesia, e que faz com que imaginemos uma vogal de apoio na contagem métrica (insubimissa, subiterrâneo, etc); as rimas toantes em poemas de rimas consoantes (virgem/vertigem, bravas/ palavras), e ainda umas tantas irregularidades, que não chegavam a ser irregularidades nas mãos dos românticos.
Quanto à colocação do pronome átono, são incontáveis os versos de grandes poetas daquela corrente em que se encontra a ênclise posteriormente condenada, como naquele de Castro Alves em "Horas de Saudade": Que levaste-me a vida entrelaçada.
Não esqueçamos, porém, que Cruz e Sousa, precisamente no livro em que inaugurou a poesia simbolista no Brasil, tem versos como este, do soneto "Incensos": Que elevam-se aos espaços, ondulantes; ou ainda este, de "Lubricidade": Que dá-te medo e dá-te pesadelos.
Por sua vez, a síncope, presente em todos os nossos românticos, seja expressa, como em Gonçalves Dias, em "Tabira" (Raso outeiro ali perto se of'rece), seja não expressa, como em Álvares de Azevedo, em "O Conde Lopo" (O perfume das trovas vertiginava), não foi usada somente pelos românticos. Embora condenada pelos tratadistas do Parnasianismo, vamos encontrá-la em Raimundo Correia (Ora, túrgido, a c'roa vitoriosa) e Alberto de Oliveira, que usou também outros tipos de metaplasmo.
Mas voltemos aos Broquéis, e transcrevamos este verso de "Satã": Vai c'roado de pâmpanos venustos. Aí está a síncope, no maior de nossos simbolistas.
Quanto à vogal de apoio, a que aludimos, e que aparece com tanta insistência na poesia de Lívio Barreto, figurou tantas vezes em versos de Gonçalves Dias que Manuel Bandeira chegou a afirmar: "o brasileiro de fala mole se está traindo a cada passo no suarabácti", pois o poeta maranhense escreveu de modo que se pronunciasse, "brasileirissimamente", como ainda observa Bandeira, subimarinha ("Os Suspiros"), obijeto ("Solidão"), crípita ("A Morte é Vária"), iguinóbil ("I-Juca-Pirama"), etc.
De Fagundes Varela muitos exemplos poderíamos citar; baste-nos, porém, este, de "Eu Amo a Noite"; As águas torvas de ignotos rios. De Castro Alves, temos no citado poema "Horas de Saudade" este: Há ritmo e cadência no teu passo!
E justamente essa palavra ritmo, também com suarabácti (rí-ti-mo), é que vamos encontrar no soneto "Pomo do Mal", de um decadentista, Fontoura Xavier: Como um canto de morte ao ritmo dum sonho. Acrescente-se ainda que o simbolista Maranhão Sobrinho, que publicaria seu primeiro livro em 1908, escreveu este alexandrino no soneto "Interlunar": Tremente, esvai-se a luz no leve oxigênio, em que temos de ler o-quis-si-gê-nio.
Assinale-se, de passagem, que os poetas modernos têm recorrido ao suarabácti, em poemas de metro regular; é que aspiram à brasilidade máxima, e nosso povo comumente apela para a vogal de apoio, ao pronunciar palavras como subimarino, abissoluto, peneu, adevogado, etc.
Não foram poucas as rimas toantes de que se valeu o poeta granjense ao longo de seu livro: paragens/margens, tempos/templos, leite/corpete, virgem/vertigem, etc. Nem será necessária a transcrição de versos assinados por Gonçalves Dias, Casimiro de Abreu, Castro Alves, Machado de Assis e outros para demonstrar que rimas desse tipo faziam parte do arsenal romântico, sendo mesmo indefectíveis os duetos virgem/vertigem e festa/orquestra.
É perfeitamente natural, portanto, que um jovem poeta, embora tentando a originalidade através de novas formas, ainda recebesse influência dos antigos mestres, o que aliás ocorreu com todos os escritores de sua época: Antônio Sales, em seu segundo livro, publicado no ano da morte de Lívio, usou, num poema de rimas consoantes, "Lendo Versos Escritos Outrora", a rima mármore/ árvore.
Os mais apegados aos cânones rígidos da versificação parnasiana devem ter estranhado que Lívio Barreto usasse rimas como vácuos/fracos, lousas/rosas, suspirava/cara ou de singular com plural, como religiosamente/plangentes, embora lhes agradassem as rimas compostas como pântanos/canta-nos, tão do agrado de Emílio de Meneses...
Com relação às primeiras, além de Lívio ser um tanto rebelde às regras dos tratados (como seu companheiro Lopes Filho), podemos lembrar que um poeta da estatura de Luís Delfino se deu o luxo de rimar celeuma/emblema, Danaide/divindade, auréola/pérola, etc., tudo isso em Algas e Musgos, o mais parnasiano de seus livros.
Com respeito às segundas, há precedentes ilustres, pois o Poeta máximo de nossa língua escrevera:

No seu regaço os cantos que banhados
Vêm do naufrágio triste e miserando,
Dos procelosos baixos escapados,
Das fomes, dos perigos grandes, quando
Será o injusto mando executado...

De Castro Alves é famosa a estrofe final de "O Navio Negreiro", onde esmaga e plaga vão rimar
com vagas.
Diversas vezes escreveu Lívio Barreto fráguas (fornalha ou, em sentido figurado, amarguras), quando deveria ter escrito fraga (rochedo, escolho), como neste passo:

Também, mergulhador, desci ousado,
Rasgando as ondas, contornando as fráguas
Da vida, mar indômito, assanhado,
Com o peito cheio de canções e mágoas.

Errou o Poeta, seduzido pela rima. Ocorre, entretanto que, como ele, figuras de prestígio nacional fizeram o mesmo. Olavo Bilac, em "O Caçador de Esmeraldas", depois de falar nas águas das lagoas, referiu-se aos rios, que iam, "em quedas e bramidos", mordendo os alcantis, roncando pelas fráguas. O mesmo fizeram Alberto de Oliveira ("A Torrente"), Francisca Júlia ("A Um Poeta"), Fontoura Xavier ("Um Prólogo"), e vários, vários outros.
São horas de advertir que, atrás de todo esse arrazoado, não nos move, de maneira alguma, a intenção de pretender provar que o poeta cearense era perfeito, e que todas as suas irregularidades formais foram absolutamente conscientes. Lívio Barreto morreu muito jovem para que se diga que sua obra estava já cristalizada em sua feição definitiva. Já lhe notamos certa falta de unidade no livro. Apenas queremos deixar claro que a grande maioria de suas excentricidades artesanais se encontra, embora menos ostensivamente, em grandes vultos de nossa literatura poética. Por outro lado, não se deve esquecer que o Simbolismo rompeu com uma série de imposições da versificação castilhiana, e o poeta cearense, bem antes de Emiliano Perneta, já desarticulava o ritmo de seus versos penumbristas. O que parece fora de dúvida é que o Simbolismo de Lívio Barreto não foi bebido em Cruz e Sousa, como o de muitos epígonos, mas em versos dalém-mar; dir-se-ia que mesmo sem o famoso grupo da Folha Popular, do Rio de Janeiro, ele seria simbolista, e por isso disse Mário Linhares que "ele teve a intuição do Simbolismo, antes mesmo de conhecer coisa alguma dessa escola". Após lembrar que a característica essencial dos decadentistas é a obscuridade, afirma ainda o poeta e ensaísta que "os versos de Lívio Barreto não chegaram, pois, a sofrer influência da escola de que foi Cruz e Sousa o nosso gonfaloneiro glorioso". Não chegou a receber influência da escola brasileira, esclareçamos para evitar quaisquer dúvidas, mas impregnou-se da roxa melancolia de Anto. Em suas Cartas Literárias relembrando os tempos da "Padaria", Adolfo Caminha escreveu: "O único volume do Só, que aparecera misteriosamente na Província, andava de mão em mão, era lido e relido, e entrava-nos pela alma como um jorro de luz setentrional, como uma onda quente de vida nova. O Só era a nossa bíblia, o nosso encanto, o nosso livro amado." Artur Teófilo conta, no artigo em que traça o perfil biográfico do Poeta, que recebera de Lívio, após uma noite em que os dois estiveram relendo o livro de Antônio Nobre, um soneto de concepção estranha – segundo diz –, parecidíssimo com os do poeta português, tal era sua capacidade de assimilação. Poemas assim, porém, ele os fazia por brincadeira, visto não querer escravizar-se a nenhum modelo. Realmente, uma coisa é imitar e outra, bem diversa, receber influência, coisa de que nem os mais velhos se livram muitas vezes.
Pelo menos quanto à versificação Lívio Barreto parece haver seguido bem de perto, em algumas irregularidades, o grande simbolista luso. Na 2ª estrofe de "Ao Canto do Lume", do Só, datado de 1891, temos, além da musicalidade do trímetro, de que tiraria notável efeito o poeta cearense, em "Os Cravos Brancos", o suarabácti no 2º verso (Josephe) e ainda o hiato no verso 3º (na/áurea):

Faz tanto frio. (Só de a ver, me gela, a cama...)
Que frio! Olá, Joseph! Deita mais carvão!
E quando todo se extinguir na áurea chama,
Eu deitarei (para que serve? já não ama)
Às cinzas brancas, o meu pobre coração!

Liberato Nogueira, em artigo publicado em 1909, afirmava: "Se por vezes [Lívio] chegava ao delírio num áspero movimento de tresloucado, outras dedilha monodias ao sabor das trovas singelas. Ressaltam pelos seus descuidos alguns defeitos de metrificação, irregularidade da cesura e deslocação do hemistíquio." É que Liberato Nogueira estava apegado às regras do tratado de Castilho, seguido por Bilac e Guimarães Passos, e desconhecia talvez que Antônio Nobre, cujo livro surgiu em 1892, trazia inúmeros versos irregularíssimos, trímetros e alexandrinos sem cesura. Nele certamente encontrou justificativa o jovem cearense, para tornar-se um dos precursores da. desarticulação rítmica no Brasil. Sim, porque as irregularidades métricas existentes em vários de seus versos, como nos de "Os Cravos Brancos", por exemplo, não são, de maneira alguma, fruto do desconhecimento das técnicas versificatórias; como dissemos, talvez ele se libertasse mais tarde de alguns tiques românticos, mas essa variação de ritmos o acompanharia certamente, pois a elas o autorizavam as excentricidades do livro amado dos padeiros", e com elas sintonizava perfeitamente a sua vocação de rebelado. Se assim não fosse, teria o Poeta modificado os versos do citado poema, composto em 1893. Desse mesmo ano é por sinal o soneto "Lágrimas" e quem poderá dizer que o autor de tão bela produção desconhecia as leis do verso?
Como em Antônio Nobre, a Lua exercia extraordinário fascínio sobre Lívio Barreto e assim é que a "monja da noite" aparece, ungida dum halo místico, em vários de seus poemas, como "Dolentes", "Sombra e Luar", "Pelo País do Sonho", "Lágrimas", "Poemas Noturnos", "Ao Luar" e outros mais, inclusive "O Sono do Coração", que inexplicàvelmente não foi incluído no seu livro, mas que fomos encontrar em O Pão nº 30, de 15-12-1895. É datado de 1893, sendo de junho ou julho, uma vez que no jornal está grafado Juho, faltando exatamente a letra que distingue a grafia entre os dois meses. Ei-lo:

Silêncio na rua. Que longa tristeza
Paira no ar frio e pesado:
Oh, lua de Junho, que incutes tristeza
Como um castelo abandonado;
Como a visão de um mau passado,
Como uma vela ao dia acesa!

Nas telhas das casas distantes, cintilas
Pólen de prata do infinito!
Oh, lua de Junho, das tuas pupilas,
Silenciosa, sem um grito
Deixas rolar o pranto aflito
Em ondas claras e tranqüilas.

O vento tardio da noite murmura
No campanário abandonado.
Oh, lua de Junho, tão triste, tão pura
No teu roupão aurilavrado,
És como um cravo desbrochado
No azul monótono da altura.

As aves noturnas, piando, na Igreja
Roçam co'as asas nos altares.
Oh, lua de Junho, no alto sobeja
A luz que deixas, pelos ares,
Em flocos, ir cair nos mares
Onde as espumas têm inveja.

Naquela janela sonhando ao relento
Deixei ficar meu coração,
Oh, lua de Junho, zombando do vento
Cantando a mística canção
Do seu amor, cheia de unção
E de pesar, como um lamento!

De tarde, que ainda não era o sol posto,
O fui deixar n'essa janela;
Oh, lua de junho, vieste, e no posto
Como uma boa sentinela
Achaste-o ainda, que hora aquela!
Inda a velar ao frio exposto.

Faz frio. Que importa que gele a neblina
Quando se dorme e sonha e esquece?
Oh, lua de Junho, se a morte fulmina,
O sono as dores adormece!
Oh, coração, dorme...
............................................Parece
Que uma mulher o afaga e nina!

Este poema desconhecido, com sua atmosfera mística, sua impressionante musicalidade, em que se associam versos hendecassílabos iâmbico-anapésticos e octossílabos, poderia figurar em qualquer antologia do Simbolismo brasileiro; e não só de seu ritmo, como também da repetição do início do 3º verso, em que surge o fascínio da Lua, provém grande parte de sua magia encantatória.
Lívio Barreto nasceu na fazenda dos Angicos, distrito de Iboaçu, comarca de Granja, no dia 18 de fevereiro de 1870, há cem anos, portanto, e faleceu, vítima de congestão cerebral, em Camucim, no dia 29 de setembro de 1895, não com 24 anos de idade, como registram Waldemiro Cavalcânti, no prefácio do livro póstumo, Antônio Sales, na "História da Literatura Cearense", Mário Linhares, em Poetas Esquecidos e na História Literária do Ceará e Dolor Barreira, na História da Literatura Cearense, nem ainda, com 26, como escreveu Rodrigues de Carvalho, em conhecido trabalho sobre as letras do Ceará, mas com 25 anos, 7 meses e 11 dias.
Editando-lhe piedosamente o livro de poemas, a Padaria Espiritual fez justiça à memória do notável e desventurado Poeta, e salvou do esquecimento o mais robusto e genuíno fruto do Simbolismo em nosso Estado.
E de tal modo avultou, no cenário de sua época, a poesia dos Dolentes, que Rodrigues de Carvalho, pertencente ao Centro Literário, rival da Padaria Espiritual (e que por isso não via com bons olhos os rapazes do "forno"), não conteve esta expressão magnificante, ao falar de Lívio Barreto, quatro anos depois de sua morte: "Foi um gênio como poeta!"

SÂNZIO DE AZEVEDO

DOLENTES (POEMAS)

2009-08-29T16:13:00.004-03:00

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CREDENCIAL

Arte! suprema, incomparável Arte!
Tu, Cornélia, que os filhos avigoras
Pra desfraldar às noites e às auroras
Teu glorioso, harmônico estandarte;

Arte do Verso, prenhe de luares,
De sóis fecundos, de pujantes messes,
Amplo seio de prantos e de preces,
De amarguras, de risos, de pesares;

Arte do Verso, Arte das harmonias
Vibrantes, doudas cálidas, inquietas;
Elétrica centelha dos Poetas,
Que esfolhas rosas sobre as agonias;

Arte nevada de dolências meigas,
Pulcra santa de beijos dolorosos,
Que tens os seios de rosais cheirosos
E a virgindade de cheirosas veigas;

Arte, monja de idílica piedade,
Que tens, eterna, angélica visão,
No olhar o Angelus nobre do Perdão
E a paz augusta da maternidade;

Arte! ideal, oh sacrossanto viático!
Ó Arte – Mater de consolações!
Com os meus sonhos e amores e ilusões
Fiz-te um missal de Dor! – sou teu fanático!

* * * *
DOLENTES

No azul puríssimo, arqueado
Do céu longínquo, a lua vai,
– Bloco de mármore atirado –
No azul declívio... e rola e cai

Por sobre a treva opaca e muda,
Bem como um líquido tesoiro,
Já transformado em chuva de oiro
Que em luz, caindo, se transmuda.

E assiste inerte e penetrada
De um misticismo religioso,
Essa ampla queda, áurea e sagrada
Da luz, minh'alma erma de gozo.

Porque de há muito retraída
Num tédio espesso, aterrador,
Sente-se fraca para a vida,
E duvidosa para o amor.

A alma das coisas insensíveis
Talvez que tenha nestas lutas
Fibras mais fortes e inflexíveis,
Mais virginais, mais impolutas.

Meus ideais, meus sonhos, meus
Castelos alvos, de escumilha,
Caíram todos... e onde Deus
Um mundo pôs, acho uma ilha.

E na atra e pérfida agonia
Que os nervos todos me constringe,
Como uma vela, a fantasia
Foge num mar que a luz não tinge.

Às vezes flácidos, batidos
Da luta, o corpo e a alma repousam,
Mas no meu crânio comburido
Nem mesmo os sonhos alvos pousam.

Somente como o choro vago
Remoto e triste do alto mar,
Como a candura de um afago,
Quase a sorrir, quase a chorar;

Como uma queixa misteriosa
Dita num som casto e magoado,
De flor ou ave, inseto ou rosa,
Ao som, ao vento, ao sol doirado;

Chega-me branda e triste a voz
Longínqua e triste da Poesia,
Como uma pomba, à noite, a sós,
Cortando a treva erma e sombria.

Mas, mais que essa dolorosa
Insubmissa voz santíssima,
Em minha noite angustiosa
Outra eu quisera ouvir puríssima.

Era essa voz pura e sonante,
E melancólica e serena,
Que me faz d'alma um diamante,
Do coração uma açucena.

Mas dessa voz o som magoado,
Minha alegria e meu tormento,
Ouço-o gemer neste momento
Sob as ruínas do passado,

Onde eu lançando o olhar paciente,
Sem comoções, sem ansiedade,
Só vejo a flor roxa e tremente,
Tranqüila e fria da saudade!

* * * * *

ROMARIA DOS SONHOS
I
Romaria dos sonhos, onde vais
Por estas noites calmas e piedosas?
De quem houveste as asas virginais
Que te elevam às coisas luminosas?

Debalde a Dor reclama-te, não cais!
E vais subindo às plagas gloriosas,
Te vestindo de coisas ideais:
Lírios, jasmins, angélicas e rosas.

II
Romaria dos sonhos do passado
Por que buscas as névoas do presente?
Por que deixaste o tálamo sagrado
Onde dormias pálida e doente?

Volta ao teu leito, doida impenitente,
De saudade e tristeza perfumado.
Deixa a luz do luar brando e clemente
Mais branco que uma alcova de noivado!

III
Bates as asas trêmulas, inquietas,
Doce inocente, doce peregrina,
Como brancas e leves borboletas
Em derredor de um cálix que se inclina.

Segues na correnteza cristalina
Das tuas vãs aspirações secretas,
E a luz que te incendeia a azul retina
É a que incendeia o cérebro dos Poetas.

IV
Por que sobes vaidosa e confiada
Pra onde não há pouso e lenitivo,
Se tens de regressar dessa jornada
Cheia de tédio ao leito primitivo?

Antes repouses pálida e cansada
Buscando no passado um paliativo...
Romaria dos sonhos, malfadada,
O teu destino é o de um balão cativo!

* * * * *

A VOLTA

Voltaste! Olha-me terna e longamente!...
Da derradeira lágrima chorada
Em minha face pálida e sulcada
Inda o sinal verás fundo e eloqüente.

À mágoa entregue de te ter ausente,
Minh’alma, há tanto tempo separada
Da tua, foi-se enferma e contristada
Se contraindo dolorosamente.

Mas, tu voltaste, ó pálida senhora,
E eu vi, levada na asa da alegria,
Minha tristeza funda e aterradora.

Não há dia que valha-me este dia,
Todo cheio das pompas e da aurora
Que o teu olhar angélico irradia.

* * * * *

A GARÇA

Garça triste, garça branca,
Solitária e desolada
Sobre a praia, olha a nortada
Que as tuas penas arranca!

Ao longe, no cocuruto
Do morro, a neblina cai,
Depois sobe e no ar se esvai
Como o fumo de um charuto.

Ao vento que ondeia os juncos,
Vens de remotas paragens,
Garça, e com os dedos aduncos
Bordas a lama das margens.

Garça triste, garça errante
Vagando à beira dos pântanos,
Dize tua história – viajante,
As tuas saudades conta-nos.

Em bandos tuas irmãs
Buscam à tarde o poente,
E tu, solitariamente
Sob o frio das manhãs,

Pelas noites de invernia
Quando os céus despejam água,
Passas calada e sombria
No côncavo de uma frágua.

Garça triste, garça branca,
Solitária e desolada!
Garça triste, olha a nortada
Que as tuas penas arranca...

* * * * *

ESTER

Pela janela aberta a aragem fria
Entra trazendo o aroma dos rosais,
E o Sol, abrindo as pálpebras reais,
Setas e setas de oiro fosco envia.

Dormindo, Ester, a pálida judia,
Sob as brancas cortinas virginais,
Sonha com as puras noites orientais
Cheias de luz e de melancolia.

Úmido o lábio trêmulo, rosado,
Suplica um beijo; o seio delicado
Arfa de leve entre os albentes folhos...

Sonha e sorri os olhos apertando
– Negras franjas de seda resguardando
As duas negras pérolas dos olhos.

* * * * *

A***

I
Não te apavores tu, não te atormentes,
Ó minha doce e virginal senhora,
Às rajadas coléricas, frementes,
Que me envolvem de dia e de hora em hora.

Como o mergulhador que sobe à tona
Sacudindo a ensopada cabeleira
E as vagas corta procurando a beira,
E calmo, sobre as águas se abandona:

Eu vou sereno contemplando o vulto
De um ideal que me sorri na mente...
Ódios? Não vejo, e rio-me do insulto,
Rio de todos, e amo a ti somente.

Sei que separa o vírus da calunia
Muitas almas e muitos corações,
Mas a inveja banal desses vilões
O meu desprezo simplesmente pune-a.

II
Longe, no vasto mar, ermo, infinito,
A vela rasga-se ao bater do vento,
E o marinheiro audaz não solta um grito
Sobre as ondas do líquido elemento.

Pois se o navio vaga e não deriva
Do rumo, e aproa aonde há de chegar
Não teme o mar, e aos ventos não se esquiva:
Que importa os ventos e que importa o mar?

Bem como o marinheiro, eu não descoro
Ao rugir da calúnia, bronco e fundo:
Que me importa esta gente, se eu te adoro?
Se tu me amas, que me importa o mundo?

* * * *

LUTAS

Sinto-me triste e fatigado. Ainda
Vibra-me n'alma o seu olhar severo,
Inflexível, frio, calmo e austero,
Cheio das fezes de uma dor infinda.

A dúbia luz da lamparina treme,
Vacila como eu, como eu descora,
No entanto, aos poucos no Oriente a aurora
Sacode a cabeleira de oiro e creme.

O crótalo do ciúme o dente crava
Em meu amor; e eu sinto-me covarde
Nesta luta cruel, tenaz e brava
Onde minh'alma se estorcendo arde.

Deus do vencido, ó sono! me acalenta
Esta agonia atroz que me esfacela!
Mas não, ó Dor! o sono me afugenta
Pois eu posso talvez sonhar com Ela...

* * * * *

DE VIAGEM

Há pouco findou-se o dia;
Desce a noite e se apresenta
Calma, pesada e sombria,
Hirta, brutal, macilenta.

Um manto de sombras densas,
– Frio capuz de tristeza,
Cobre toda a Natureza
Com suas dobras imensas.

Nos ermos mansos, tristonhos,
Nas amplas várzeas desertas,
Como fantasmas de sonhos,
Vagueiam Sombras incertas.

Tênues, ignotos aromas
Vêm das florestas dormentes,
E os arvoredos gementes
Agitam de leve as comas.

A lua, alva flor de prata,
Fria camélia ao relento
Deixa cair em cascata
Seus raios do firmamento.

A fria, trêmula aragem
Vai deitando em rodopio
As folhas secas da margem
Sobre a corrente do rio.

E a estrada, a caracolar,
Se mostra, e desaparece,
E ao caminheiro parece
Branca serpente ao luar.

Gritos e pios das aves
Noturnas juntar-se vêm
Às notas sentidas, graves,
Que o seio da noite tem.

Uma tristíssima cruz
Ereta ao lado da estrada,
Modesto emblema, traduz
Uma desgraça ignorada.

E um mocho naquele emblema,
– Oliveira daquele horto, –
Nobre piedade suprema!
Vela sobre o infeliz morto.

Mas a noite vai passando,
Não tarda que cante o galo...
No entanto sobre o cavalo
Eu vou cismando, cismando...

Cismando em eras passadas,
Arrojando a fantasia,
Louca, furiosa, erradia,
Através destas estradas.

Em meus revoltos cabelos
O frio sopro do vento
Deixa a umidez do relento
E leva-me os pesadelos.

A longos haustos sensuais,
Cheio de um íntimo gozo,
Sorvo este ar generoso
Que a madrugada me traz.

E esta frescura amaviosa
Que o peito em brasa me invade,
Leva-me e a dor tenebrosa
Toda diluída em saudade!

Ouve-se o canto do galo
E a aurora vem despontando...
E triste, sobre o cavalo
Eu vou cismando, cismando...

* * * * *

ESPERA E CRÊ

Meu amor, meu amor! A nossa estrada
Como é cruenta! Como é dolorosa!
Só nossa crença guia-nos, e nada,
E nada mais, ó minha pobre rosa!

Do horizonte na bruma silenciosa
Não aparece a estância alva e sagrada
Que há de guardar tua alma carinhosa
Como um ninho uma pomba fatigada.

Pálida e triste, angélica e franzina –
Fitas o olhar na solidão imensa
E o desalento enubla-te a retina.

Espera e crê! Por entre a treva densa
Há de brilhar a estrela peregrina
Que há de guiar-nos pelo azul suspensa...

* * * * *

NÁUFRAGO

(Naufrágio do vapor "Alcântara")

Eis-me náufrago e só, na vastidão
Da praia desolada,
Aonde o mar – indômito leão –
Esmaga a onda fria e angustiada.

Eis-me náufrago e só! Áspero e frio
Corta-me o vento os ombros
E o firmamento triste, ermo e sombrio
Tem a mudez inerte dos assombros.

Eis-me náufrago e só! Como um lamento
Que sai da escuridão de subterrâneo,
Vem-me nas asas trêmulas do vento
O grito surdo, fúnebre, titâneo,
Que o mar solta do peito truculento
E a alma nos corta, agudo e subitâneo,
Como uma flecha o azul do firmamento!

Eis-me náufrago e só! A alma inda presa,
Tonta da luta, trêmula,
De angústia chora, se ajoelha e reza!
E a onda – alma do mar – da nossa êmula,
Vemo-la forte a rugitar e vemo-la
Morrer na praia onde o silêncio pesa.

Eis-me náufrago e só! Triste, cansado,
Meditativo, absorto!
Meu coração no peito angustiado
Precisa de carinho e de conforto.

Eis-me náufrago e só! A ave que passa
Riscando o azul puríssimo do céu
E sente as asas súbito quebradas
Pela bala certeira da desgraça
Talvez não sinta tanto como eu!

Eis-me náufrago e só! Oh! minha irmã,
Meu derradeiro altar imaculado!
Choro por ti à luz desta manhã;
E o pranto quente, doloroso, brando,
É o amor que da alma me rebenta, quando
O coração estorce-se magoado!
Oh! minha Mãe! que sofrimento infindo,
Quanta angústia cruel, pesar e dó,
Sinto ao saber que tu me esperas rindo,
Sem pressentir que estive sucumbindo!...
......................Eis-me náufrago e só!

Praia da Periquara, 29 de junho de 92.

* * * * *

SOMBRA E LUAR

Ai, Santa, quantos pesares!
Ai, anjo, quanta amargura!

(E a sombra baila nos ares,
E a lua cisma na altura.)

Se te amo?! Pergunta à lua,
Pergunta à noite que desce!

(E o luar no céu flutua,
E a sombra desaparece.)

Se sofro?! Interroga o mar
D´água, que os olhos me ensombra!

(E a sombra cobre o luar,
E o luar chora na sombra.)

Vês?! O vento arranca a flor,
Desfolha-a... A mágoa é o vento...

(E o luar é o resplendor
Do Deus Menino ao relento.)

Crês? Eu creio. À noite sonha
Minh’alma com o teu olhar...

(Já não há sombra que ponha
Prantos na face do luar.)

Minh’alma abrace-se à tua...
É a onda abraçando a espuma!

(Os anjos bailam na lua
E a sombra chora na bruma.)

Cismas? Camélia gelada,
Tua fronte empalidece...

(À lua – a hóstia sagrada –
Eleva a sombra uma prece.)

Amas? Vê: meu coração
Procura um seio... tem pena!

(Semelha o luar na amplidão
O cálix de uma açucena...)

Mas, tu não falas, senhora!
Se tu amasses... talvez!

(Em minh’alma brilha a aurora
Nas chagas que a dor lhe fez!)

E o meu amor vive e chora
Por ti! Que importa? Não vês!

(Pelo frio azul afora
Vai o luar, que palidez!)

Sombra e luar vão-se embora
Só fica a tua mudez!

* * * * *

CONFIDÊNCIAS

Há na tua alma como na minh'alma
O fel perene da melancolia.
GUIMARÃES PASSOS

Lembras-te um dia quando eu te mostrava
Dessa mulher o pálido semblante
Que sobre o meu destino se elevava
Como o sol que se alteia no Levante?

Eu não te disse então que na corrente
Dessa beleza transcendente e calma
Eu tinha preso o coração fremente
E tinha presa a alma?

Que no coral daquele lábio puro,
Quando surgia a pérola do riso
Era como um clarão fendendo o escuro
E fulminando a gente de improviso?

Quanto te disse então dessa criança,
Dessa menina pálida e tranqüila,
Que me trouxera a rosa da esperança
Na lânguida pupila!

Não viste quando, trêmulo e contrito,
Eu te contava esse poema, irmão,
Não viste que era de minh'alma o grito,
E que era o grito de meu coração?
Que eu era a borboleta da crisálida
Desprendida, gazil, ingênua e louca
Sonhando o mel do amor na rósea boca
Daquela doce pálida?

Amigo! o inverno chega, a rosa tomba,
Tombam os ninhos, sentem frio as aves...
E na cerca pousada a triste pomba
Só tem arrulos trêmulos e graves.

Chegou-me o inverno a mim, lutuoso e frio,
E o coração tremendo se aconchega
Ao peito, como a hera que se apega
A um muro sombrio!...

Chegou-me o inverno da desilusão,
Foram-se os sonhos ao cair das flores...
Não mais o epitalâmio dos amores!
Anda nas trevas o meu coração!

Quando vai-se-nos o bando abençoado
Dos ideais que nós acalentamos,
O triste olhar volvemos ao passado
E choramos, choramos.

* * * *

ESPINHOS

Se vendo a minha placidez severa
A minha fria e grave indiferença,
Que não há olhar teu que turbe e vença,
Nem a mágoa que finges, grave e austera;

Se, vendo morta a cândida quimera
Que tanto tempo foi-me altar e crença,
Vês-me suster a lágrima suspensa
Por quem debalde o teu despeito espera;

Se tu, vendo-me pálido e tranqüilo,
Sempre evitando o luminoso asilo
Do teu olhar fatídico e sereno,

Tremes de raiva e tremes de surpresa...
Rasga-te, flor, no espinho da incerteza
Envenenada pelo teu veneno!

* * * * *

MÁGOAS

Eu sinto n'alma o fúnebre vazio
Que o ninho sente quando a pomba voa.
JOÃO DE DEUS DO RÊGO

Por que essa flor que encerra a nossa vida,
Na melindrosa ânfora guardada,
Treme, pálida e fria, sacudida
Por tua mão angélica, de fada?

Por que das minhas utopias santas
O vôo cortas quando as tenho presas,
À tua boca e à tua voz – se cantas,
Às tuas mãos e ao teu olhar - se rezas?

Por que deixaste, pérola, a queixosa
Concha cheia de amor e de martírio?
Por que deixaste este luar, ó rosa?
Por que fugiste deste orvalho, ó lírio?

Pois bem, deixa que eu gema e que sucumba
Com teu retrato no meu coração,
E vá de solidão em solidão,
A procurar o amor de tumba em tumba.

Deixa! e nem tentes mais chamar à vida
Meu coração desesperado e frio
Que anda no mar da Dor como um navio
Na escuridão da noite indefinida!

* * * * *

RUÍNAS

Quando, solene e grave, a vigília angustiosa
Vem despertar a Dor que dorme no meu peito,
E vejo-te passar, pálida, silenciosa,
Triste visão gentil de meu sonho desfeito;
Oh meu altar de crença! Altar branco e risonho
Do meu amor que foi e não mais voltou, não!
Quando na insônia vens visitar-me suponho
Que és a mesma que eu trouxe a rir, no coração!

* * * * *

NO MAR

No abismo do Ocidente o sol se despenhava.
Chorava o mar embaixo e o céu no alto chorava.
Frio, o vento gemia entre as cordagens; fria
A noite entre o oceano, entre trevas, descia.

Retalhando os cachões de espuma salitrosa
A proa morde a vaga escura e pavorosa.
Pouco a pouco no céu as pálidas estrelas
Vão destilando a luz mais pálida do que elas.
Recosto-me à amurada e escuto o choro amargo,
Profundo, misterioso e triste do mar largo.
Sinto abrir-se-me n'alma a flor do sentimento
À tristonha surdina histérica do vento.
E cismo sob o céu, sobre o mar embalado,
Folheando o poema augusto do passado.
Vaga saudade vem, melancolia vaga
Que me afaga o sonhar e que minh'alma afaga,
Entornando em meu peito a luminosidade
Crepuscular, suave e branda da saudade.

E enquanto o mar entoa a longa litania
Repassada de dor e de melancolia,
Enquanto geme a onda e se desfaz a espuma
Na proa do navio, eu vou, uma por uma,
As folhas percorrendo, alvas como visões,
Do poema do amor e das recordações.

* * * * *

MAGOADA

Corpo de anjo, coração de hiena!
PAULA NEI

Vais desdenhosa e pálida passando
No vitorioso azul da adolescência,
Como uma flor ao sol se estiolando,
Perdendo as cores e perdendo a essência.

Freme teu riso arregaçando a rosa
Do lábio ungido de ironia e dor!
E és sempre a mesma, cândida orgulhosa,
Olhar de hiena, coração de flor!

E hás de viver assim eternamente
Altiva e fria, irônica, impassível,
Alma d'anjo mimosa e recendente
Cedo crestada ao sopro do impossível!

Subiste ao céu no teu amor primeiro
D'onde caíste inopinadamente!
E viste frio, ó coração ardente!
Morrer teu sonho branco e feiticeiro!

Tem o triste gemer das casuarinas
O teu sereno olhar, deusa sombria –,
E a luz crepuscular da nostalgia,
E a majestade de um palácio em ruínas!

* * * * *

DOENTE

Dores, angústia, insônia, ansiedade, frio!...
E é meio-dia, ó sol! ó mocidade exausta!
Tal como o vento arranca ao lago um arrepio
Arranca o ocaso o pranto à tua estrela infausta!

Luar dos mortos, morto e frio como o gelo,
Ó lágrima do sol suspensa da amplidão!
Eu te abomino, luar! Meu Deus, custa-me vê-la
Como um círio a pingar cera sobre um caixão!

Noite. Silêncio atroz, angustioso. A calma
Agoirenta da febre. O letargo das cousas...
No frio Campo-Santo às tempestades d'alma
Não é mais imponente a fria paz das lousas.

Fecho os olhos e escuto. O silêncio retalha
O vento que entra e sai pelas frinchas da porta,
Com o som de uma tesoira a cortar a mortalha
Para o meu corpo e range, e corta, e corta, e corta!

Na penumbra indecisa a febre põe visões
De velhas a rezar ladainhas de mortos,
Loas para encurtar os lúgubres serões,
Não deixando-as fechar os olhos seus absortos.

Sobre um pano de luto um Cristo, a fronte curva,
Contempla os pés na cruz pregados brutalmente,
E da fronte sangrenta, enlivicida e turva
Caem gotas da cor vermelha de um poente.

Corta o ambiente o som de vozes misteriosas:
Comentários da morte: a doença, a agonia...
Como na paz claustral da cela as religiosas
Falam baixo porque a Tentação espia...

Ó fantasmas! visões horror das horas mestas,
Tenho-vos ódio, ó vis quimeras dos doentes!
Eu não vos quero ao pé de mim, sombras funestas,
Quero lábios a rir risos bons, estridentes!

E a febre, a angustia aumenta! e eu a tremer de frio!
Frio d'alma que esmaia aos repelões da Dor!
Ó névoas, entreabri vosso capuz sombrio,
Deixai que eu goze ainda a mocidade e o amor!

Crepúsculos! varrei vossas sombras do anil,
Não choreis sob o céu desolações, viuvez!...
Quando eu morrer me basta o pranto branco e angil
Daquela que por mim há de chorar talvez!

Meu bom sol! Mocidade, aquece-me este peito
Onde o pranto gelou e o coração tirita!
Meus sonhos! abrigai nas asas o meu leito
Onde dentro de uma alma um turbilhão se agita!

Ó fantasia! espanca as sombras tenebrosas,
Mostra-me ela a sorrir, branca como o luar!
Essa que tem no olhar o veludo das rosas
E possui minha vida encerrada no olhar...

* * * * *

SOB AS ÁRVORES

Arvores velhas, árvores amigas,
Venho doente à vossa sombra orar,
Longe das tramas, longe das intrigas,
Ajoelhar-me sob o vosso altar.

Tendes pássaros, sombras, harmonia,
Perfume, flores, que feliz que sois!
Hoje acolhei minha melancolia
Que as minhas mágoas curareis depois...

Dizei aos vossos músicos alados
Que venham todos; não dispenso as rolas,
Aos malmequeres mandarei recados,
Mandarei emissários às papoulas.

As trepadeiras matinais, cheirosas,
E o lírio branco, minha flor dileta,
Venham entre canções deliciosas
Ouvir as canções más de um mau poeta.

Eu não vos contarei a minha história,
– Não quero envenenar vossa alegria!
A vossa fica e a minha é transitória
E soluçada como uma elegia.

Tendes amores castos, religiosos,
Noivados eterais à luz do luar,
Luas nupciais de bons esposos,
E beijai-vos de dia sem corar.

Ao passo que em nós outros, desgraçados!
Mal balbuciam nossos corações,
Vamos morrendo aos poucos, arrastados
No turbilhão medonho das paixões!

Enquanto o mundo, vórtice medonho,
Tudo reduz a pó no embate rude,
Nada perturba o vosso puro sonho,
A vossa paz, a vossa angelitude!

Ó flores, entornai vossa alegria,
Sarai com ela minhas negras penas,
Curai-me d'alma esta melancolia
Com junquilhos suaves e açucenas.

Ó árvores viris, cheias de vida,
Com vossa sombra e protetora essência,
Cobri, – ave sem pouso e sem guarida, –
Minha pálida e triste adolescência.

Que para isso, ó árvores amigas,
Venho doente à vossa sombra orar...
Longe das tramas, longe das intrigas,
Ajoelhar-me sob o vosso altar!

* * * * *
A GAZELA

Retine o sol nas árvores, dardeja
Na esbraseada areia das estradas;
Vão dos búfalos negros as manadas
Beber a água que, trépida, roreja.

Entre os juncais das margens, inquieta
A onça espreita; os pardos elefantes
Pacientes, vão das árvores distantes
Buscar a sombra protetora e quieta.

Chega a gazela tímida e ligeira,
E as delicadas patas estendendo,
De um salto chega à borda e vai bebendo,
Pendido o corpo sobre a ribanceira.

Passa, curvando os trêmulos juncais
Do vento a rija e cálida bafagem...
Como o estridor de lúgubre voragem
Ressoa um urro pelos matagais.

E no cristal do ambiente um corpo rola,
Fulvo, aos raios do sol se precipita,
E numa sede oceânica e maldita
A tragédia do sangue desenrola.

Tomba a gazela tendo o peito aberto
Por duas largas e mortais facadas!
– Do sangue o rio bebe-lhe às golfadas,
O sequioso vampiro do deserto!

E ela morrendo, em queixas flebilíssimas,
Dos grandes olhos moribundos, vagos,
Deixa cair as pérolas puríssimas
Que o martírio arrancou desses dois lagos.

Como a gazela, foi meu coração
Sob o azul virginal da adolescência,
Como uma ave em procura da amplidão
Cheia de sol, de luz, de transparência,

Em teus olhos, dois sóis sobre dois lagos,
Cheios de languidez e de fulgor,
Beber a explicação dos sonhos vagos
– Pombas que chegam quando chega o amor!

Bebendo-te esse olhar onde boiava
Toda a tua alma virginal e mansa,
Minh'alma à luz do amor se despertava
Sobre o leito risonho da esperança.

Dobra-se a folha ao livro que nos fala
Da longínqua saudade do passado,
E abrimos d'alma o escrínio alvo e sagrado
Para melhor sentirmo-la e sonhá-la!

Não te recordo mais; somente aquela
Lágrima triste que te vi chorar
Destes versos no fim fez-me lembrar
Os dolorosos prantos da gazela!...

* * * * *
PEREGRINANDO

Perdoa se fui quebrar
A tua paz, o teu sono,
Mas custava-me esperar
Neste sombrio abandono,
Ó rosa do meu outono,
Que tu quisesses voltar.

Cansado, exausto, o olhar
Amortecido do pranto,
Pus-me a cismar, a cismar
Por que assim tardavas tanto...
Tinha a tristeza, o quebranto
Vago, profundo do mar!

A andorinha volta ao lar
Se baixa a noite sombria,
Ó andorinha sem par,
Por que não voltas, dizia...
Nem me o vento respondia,
Nem respondia o luar.

Por isso, a peregrinar
Fui-me por essas estradas;
Tardo romeiro a cantar
Antigas loas sagradas,
Caminhando às alvoradas
E repousando ao luar.

Ao roxo crepuscular
Solene da imensidade,
Sentia em mim soluçar
A juriti da saudade,
Sentida dessa orfandade
Que lhe deixou teu olhar.

E no meu peito a estourar
As ondas do meu desgosto!
Se a noite vinha a baixar
Ou fosse treva ou sol posto,
Sem o luar do teu rosto,
O clarão do teu olhar!

Enfim criança, ao penar
De dias, dias e dias
Sucedeu o desbrochar
Das rosas das alegrias:
Pra longe, melancolias!
Achei-te, meu nenufar!

Cheguei. Ao longe alvejar
Vi a Terra Prometida,
Era tempo de estancar
O sangue desta ferida.
Ó rosa da minha vida,
Ó santa do meu altar!

Tens belos olhos a olhar,
Achei-os tristes, sentidos...
Ó quem me dera chorar
Sob esses sóis tão queridos
Meus sonhos de oiro perdidos
Nos desertos do pesar!

Ó minha estrela polar!
A tua luz esqueci
O meu constante penar,
Tantas dores que sofri,
Tantas noites que perdi
Que nem as posso contar!

Mas, pra que serve chorar?
Eu pressenti vagamente
Alguma coisa no ar
A me dizer tristemente
Que o teu amor já no poente
Estava pra se ocultar.

Escuta: no bravo mar
Da vida, achei-me sozinho,
Sem lua para aclarar
A noite do meu caminho,
E fui-me a rir... pobrezinho!
A rir... para não chorar!

Trazia uma ave a cantar
Idílios dentro de mim,
Como as sereias do mar
Por essas noites sem fim...
Cantigas lindas assim
Só eu as pude escutar!

Mas vi um dia brilhar
Sobre meus olhos teus olhos,
Pus-me a cismar, a cismar
Que eram mau sonho os escolhos,
Uma quimera os abrolhos
E uma verdade esse olhar.

E vi o tempo passar
Sereno, tranqüilamente,
A aurora sempre a fitar,
Sem nunca pensar no poente.
Ah! desse sonho inocente
Tarde quisera acordar!

Mas hoje... não vás pensar
Que me queixo nestes versos,
Vendo frio o teu olhar
Vendo meus sonhos dispersos...
Nossos trilhos são diversos...
Vai tu que eu fico a esperar.

Choras? Desponta o luar
Da saudade? É cedo... Chora!
Sabe o tempo acalentar
A dor que sentes agora...
Diz-se adeus e mar em fora
Deixa a gente de chorar!

Eu fico para guardar,
Para que o pó não consuma,
As per'las desse colar
Inda mais brancas que a espuma,
Que eu roubei uma por uma
Ao cofre do teu olhar!

É bem doce o viajar
Atrás de um sonho, querida;
Mas é bem triste voltar
Com a crença desvanecida!
.................................................
Fui-me a buscar minha vida
E trouxe a morte ao chegar!

* * * * *

O MERGULHADOR

Por entre as algas e os corais passando
Desce ao fundo do mar – gigante inerme, –
Seu vasto seio escuro trespassando
Como se fora um pequenino verme,
O audaz mergulhador
Que lhe devassa o undoso coração,
Subindo após, vitorioso, à flor,
Com uma concha ou um coral na mão.

Quando ele desce às solidões marinhas,
As sereias às portas das cavernas
– Tristes paços de prófugas rainhas –
Cantam-lhe doces melodias ternas,
Suaves e sentidas;
E os monstros do oceano apavorados
Fogem, batendo as caudas bipartidas,
Dos pavorosos antros devassados.

E o Homem, no entanto, tateando o limo,
A base dos rochedos rebuscando,
Procura a concha do precioso mimo
A pérola – entre as fezes tateando,
No coração do oceano,
Longo o fôlego exausto e entorpecido
O corpo, frio do labor insano,
Nas salsas solidões quase perdido!

Mas o espírito age. Em brandas cores
Pinta-lhe a suavíssima alegria
Da volta, enfim liberto, dos pavores,
À luz do sol, às árvores, ao dia...
E ei-lo que desce mais
Para logo subir trazendo aos dedos
As pérolas mimosas e os corais
Das cavernas do mar e dos rochedos.

Boa criança que, comigo, sonhas
Num longínquo futuro de alegrias,
Inda entre as desoladas e tristonhas,
Murchas flores das nossas utopias;
Que me trouxeste a rir
O arrimo protetor de teu olhar
Quando, exausto, me senti cair
Farto da vida e farto de chorar;

Também, mergulhador, desci ousado,
Rasgando as ondas, contornando as fráguas
Da vida, mar indômito, assanhado,
Com o peito cheio de canções e mágoas.
De mágoas e de horrores!
Mas ao voltar à flor da vaga cérula,
Bani do coração mágoas e dores
Para guardar-te no meu seio, ó pérola!

* * * * *

PELO PAÍS DO SONHO

Quando há de o dia esplêndido chegar
Dos nossos sonhos vermos realizados?
Se bem que sempre unidos a esperar
Já há tanto tempo andamos separados!...

Pelas noites de luar, religiosas,
Visionário louco, eu devaneio:
Em minhas mãos as tuas mãos formosas,
Pendida a minha fronte no teu seio.

O meu olhar mergulha em teu olhar,
Teu meigo olhar de rola amante e casta,
Que as minhas dores para longe afasta
E mais me eleva para mais te amar!

Moves os lábios púrpuros, medrosos
Da cálida saraiva de meus beijos,
– Rosas abertas, cheias de desejos,
E de promessas de esquisitos gozos.

Sacode a aragem teu cabelo aos ombros,
Espalha-o, beija-o, leva-lhe os aromas,
E deles faz um círculo de assombros
Para guardar as tuas níveas pomas.

E o luar no céu, a contemplar ciumento
Do nosso idílio as alegrias mansas,
Diz que somos, expostos ao relento,
Duas traquinas, cândidas crianças.

Um convite em meu lábio se insinua:
– É tarde, vamos, meu amor... e ouvindo
Olhas-me e coras... No entretanto a Lua
Vai pelo azul, maliciosa! rindo...
....................................................................

É este o sonho que perfuma e aquece
Meu coração pelas noitadas frias,
Quando do leito virginal envias
Para Nossa Senhora a tua prece.

* * * * *

NO CAMPO

I
Cai o vento da tarde.
Folhas secas no espaço remoinhando
Lembram bandos de pombas levantando
O vôo, de assustadas...

Passam rindo e cantando
Comboieiros além pelas estradas.

Na calma do sol poente
Vem sobre os campos uma paz austera.
Balam saudosamente
Os rebanhos que descem dos oiteiros;
Correm, saltando, os trêfegos cordeiros
Ao curral que os espera.

Dois pombos num telhado,
Alvinhos como a pluma de algodão,
Num idílio sagrado
Noivam sob as cortinas da amplidão.

É quase noite. O poente
Inda apresenta um luzimento de oiro...
Urra furiosamente
No fim da várzea um corpulento toiro,
Moitas torcendo e levantando poeira...

No alpendre onde me acho
Passa um morcego e agita, voando baixo,
As duas asas moles como cera...

II

Doiram-se ao longe os cimos dos oiteiros
Aos moribundos raios do sol-poente;
Recolhe o gado ao canto dos vaqueiros,
E os bezerrinhos berram longamente.

A noite desce religiosamente,
Recebem-na as boninas nos canteiros.
E as corujas nas cercas, nos aceiros,
Soltam seus pios, lúgubres, plangentes.

Nos brejos, nos açudes, nas vazantes
Cantam sapos; e, trêmulos, errantes,
Os pirilampos surgem nas encostas...

E entre listrões de púrpura, vermelhos,
A serra é como um homem de joelhos
Tendo um globo de fogo – a luz, às costas.

* * * * *

LÁGRIMAS

Lágrimas tristes, lágrimas doridas,
Podeis rolar desconsoladamente!
Vindes da ruína dolorosa e ardente
Das minhas torres de luar vestidas!

Órfãs trementes, órfãs desvalidas,
Não tenho um seio carinhoso e quente,
Frouxel de ninho, cálix recendente,
Onde abrigar-vos, pérolas sentidas.

Vindes da noite, vindes da amargura,
Desabrochastes sobre a dura frágua
Do coração ao sol da desventura!

Vindes de um seio, vindes de uma mágoa
E não achastes uma urna pura
Para abrigar-vos, frias gotas d’água!

* * * * *
SÓ

Que luta atroz a que eu sustento, quando
À noite velo no meu quarto, e escuto
O coração gemendo e blasfemando,
Órfão de tudo, sob os véus do luto.

Lá fora o vento passa esfuziando;
Cai o orvalho da noite; aqui, enxuto,
Lento, o silêncio desce, amortalhando
O meu tormento atroz e absoluto.

Abro um livro, passeio, fumo, escrevo,
Medito e sonho; e a minha noite levo
Insone, e deito-me ao romper da aurora.

Ergo-me pálido e desesperado
Do sono cataléptico, acordado,
E vou, maldito, pela vida afora!

* * * * *

POBRE!

Diz essa gente que te vê curvada
Continuamente, ó meiga criatura,
Para o cesto da alvíssima costura,
Que és pobre, e que por isso és desprezada.

Por isso mesmo eu vejo-te acanhada
Entre as outras buscando a mais escura
Penumbra, inútil para tanta alvura,
E pra tanta beleza ignorada.

Ignorada, sim, minha açucena;
Ignorância que me causa pena
E me faz rir ao mesmo tempo, louca!

Pois eu bem sei o quanto és rica, eu sei-o:
Se tens só duas pérolas no seio,
Tens um milhão de pérolas na boca!

* * * * *

O SEGREDO DO VENCIDO

Solidão! solidão! Mortalha enorme,
Noite maior em mim que na amplidão,
Que me estrangula o amor no coração,
Que tenta erguer-se e fatalmente dorme!

Polvo negro e brutal que me constringe
A alma em seus tentáculos viris,
Só me deixando ver os alcantis
Como através do olhar frio da Esfinge.

És, coração, cheio de amor e mágoas,
Eterno oceano a combater as frágoas
Da dúvida cruel, do tédio amargo!

Fere-te a entranha a tromba do penedo,
Mas da ferida guardas o segredo
E, blasfemando, vais chorar ao largo...

* * * * *

DESLUMBRAMENTO

Por sobre nós o azul silenciosamente
Se arqueia, ébrio de luz, de paz, de sons, de amor,
E apenas da águia errante a asa viril e ardente
Põe naquela cor casta a nódoa de outra cor.

Vê-se ao longe esverdear melancolicamente
Das montanhas senis os flancos onde o ardor
Do sol retine e bate irresistivelmente,
Penetrando-lhe a entranha e haurindo-lhe o frescor.

No entanto a águia possante, as asas espalmadas,
Sobe, até que sentindo as penas abrasadas
Volta e procura a serra, exausta de vigor...

Também minh'alma um dia ao azul puro e radioso
Abriu o cálix branco ébrio de amor e gozo,
Para depois fechá-lo ermo de gozo e amor!

* * * * *

MEU CACHIMBO

I
Companheiro das noites desoladas,
Das desoladas noites que se escoam
Lentas como aves que no azul revoam
À languidez das tardes acolchoadas;

Quando em meu peito as dores abotoam
– Larvas famintas e desesperadas –
E as ilusões, fugindo apavoradas,
Nênias e nênias lúgubres entoam;

Oh, meu amigo, como eu te amo, quando
Distrais-me a minha dor, a acalentando,
E acalentando as minhas rudes mágoas.

Ao menos tu me sabes enganar
Na vida, o bravo e tumultuoso mar
Onde rasguei o coração nas fráguas.
II
Teu fumo branco, vaporoso e ondeado
Em frias espirais subindo, passa
Como o nectáreo líquido da taça
Desenervando o espírito alquebrado.

Perfuma o ambiente e, trêmulo, esvoaça
Como um sonho de amor nobre e elevado
Purificando um coração magoado
Das dolorosas fezes da desgraça.

Quando sombrio e triste, o desalento
Prostra-me, inerte, pálido e doente
Da solidão na dolorosa via,

Nesse deserto e lúgubre Sahara
Tens o poder, tens a virtude rara
De adormecer a minha nostalgia.

* * * * *

O ÚNICO OLHAR

O único olhar que iluminou meu sonho,
Sonho de amor que me aclarou a vida;
Luar de crença do meu céu tristonho,
Rápida luz de estrela foragida,

Há quanto tempo, há quanto! no medonho
Subterrâneo da Ilusão perdida,
Não vem trazer-me, cândido e risonho,
A luz guiadora a esta alma combalida!

Outros olhares vejo noutro rosto:
Fluxuosos como o brando mar de Agosto,
E às vezes puros como um céu risonho...

Mas na minh'alma abandonada, pia
A estrige augura da melancolia
Chorando o olhar do meu primeiro sonho!

* * * * *

OH, DEIXA-ME CHORAR!

Oh! deixa-me chorar! não me despertes
Da letargia atroz do desalento!
Procuro ansioso a paz, o esquecimento;
Dormem meus sonhos pálidos e inertes;

Embalde d'alma carinhosa vertes
Consolações; nas roscas do tormento
Duvida e zomba o coração friorento
E à confiança antiga o não convertes.

Foi-se-lhe o dia; vem a noite agora,
Noite infinita sem rubor de aurora
Jamais na torva e fria imensidade!

Que amarga e trágica irrisão, querida!
Tu que já foste o sol de minha vida
És o morto luar desta saudade!

* * * * *

PARA ESCREVER

Mergulho a pena no tinteiro... cismo...
Em quê? e a pena entre os meus dedos presa,
Como uma alma suspensa sobre o abismo
Da Dor, treme de frio e de surpresa.

Caos de pensar! Nevoeiros da incerteza!
Silêncio! Calmaria!... atroz mutismo!...
E o coração é uma fornalha acesa,
Uma cratera a vomitar no abismo!

E neste vácuo, neste desespero,
Quero debalde, inutilmente quero
Dizer... nem sei o que dizer, Jesus!

Tenho o mar sob o peito e a tempestade
N’alma, e sou mudo! Ó santa, tem piedade!
Surge, beija-me e diz: - faça-se a luz!

* * * * *

MANHÃS DE OUTUBRO

Frias manhãs de Outubro, neblinosas,
Cheias de aroma, cheias de tristeza
Para minh'alma que se estorce presa
Nas roscas das saudades angustiosas,

Sois para mim como esfolhadas rosas
Cobrindo o altar onde minh'alma reza,
E onde arde noite e dia sempre acesa
A lâmpada das dores tormentosas.

Frias manhãs de Outubro, eu vos adoro
Mesmo cheias do pranto das neblinas
Que é como o pranto que eu de noite choro.

As vossas névoas trêmulas e finas
São como contas pálidas; e eu oro
Vendo-as descer, as pálidas neblinas!

* * * * *

NOITE AFORA

Há pouco na matriz deram dez horas.
Calma aparente fora; aqui, soturna,
Triste vigília; a pavidez noturna
Das longas noites lentas, sonhadoras.

Só no meu quarto, a luz da lamparina
Trêmula doira a minha solidão.
Silêncio triste. As dores em surdina
Vão dar meia-noite no meu coração.

Ventos da noite frios, ventos frios
Passam bulhando fora aos assobios,
Zunindo pelas frinchas da parede...

Dormem sorrindo as brancas inocências,
E anda o remorso pelas consciências
Como um lobo perdido, que tem sede.

* * * * *

PEREGRINA

Vem de longe talvez, talvez de perto,
Não sei donde ela vem. Por entre a bruma
Do seu mistério íntimo, ressuma
Um poema de dores, encoberto.

Faz-se em torno de si como um deserto
D’onde fugiu toda a alegria em suma,
E uma saudade imensa se avoluma
No seu olhar de um brilho vago, incerto.

Canta ao piano, à noite, umas baladas
De umas doces tristezas perfumadas,
De uns versos melancólicos, tristonhos...

E vêm-lhe d’alma no tropel das notas,
Pedaços, restos de utopias rotas,
Tristes fragmentos de um colar de sonhos.

* * * * *

NOTURNO

Nos altos céus a lua corre douda,
Quase morta, de susto estarrecida,
Com uns ares de loba perseguida.
A treva espreita. Uiva a tristeza em roda.

Conspira o vento pelos arvoredos
Passando a senha aos tristes conjurados.
Rosna a traição. É a noite dos segredos...
Cochicham para a lua os namorados.

Pia ao longe a coruja: é a sentinela,
Alerta! Pronto! (Como a noite é bela!)
Morre, vil! Por Jesus! Perdão, perdão!

Vibram ainda os merencórios ecos...
Sobre um leito de sonhos secos, secos,
Geme alguém no meu peito: – é o coração.

* * * *

VOLTANDO DO BANHO

Voltas do banho. O sol no Oriente te alumia.
E como vens radiosa e meiga o sol gozando,
Com o teu sorriso doce o lábio arregaçando;
Úmido o lábio,e o olhar mais claro do que o dia.

Nos ombros a toalha alvíssima aparando
Os dois rolos da trança umedecida e fria,
Da opulência real das tranças da judia,
Uma fronte de jaspe, ebúrnea, encaixilhando.

Quem não te desejara um beijo dessa boca
Fresca como um pomar rociado, que se touca
De flores ao sair do frio dos invernos?

Crê-me, apenas te guarda a castidade branca
Essa risada honesta, ingênua, boa e franca,
E esses olhos de criança, azuis, grandes e ternos.

* * * * *

FEZES

Rindo e gozando amarrotaram, vis!
A virgem flor da tua mocidade;
E de tua alma as ilusões gentis
Voaram para o outono da saudade.

Cruel, trágica e fria ansiedade!
Quando nas tascas fumarentas, ris,
Te insulta o bocejar da saciedade
Das tuas graças gastas e senis.

Tragas, serena, o fel heroicamente,
Sentindo embora o murmurar latente
De íntima voz que o teu futuro aponta...

Arrependidos cospem-te os bordéis...
E alucinada, furiosa, tonta,
Cospes na lama que te cobre os pés!

* * * * *

ESTRELA DO MAR

À minha Mãe

I
Sobre o abismo sem luz de minha vida atroz
Fulges tu, silenciosa Estrela vigilante;
E me falas na doce e gemedora voz
Do vento, e à noite vejo o teu olhar amante.

Do alto, o teu olhar, firme ao náufrago errante
Sobre a onda da vida enraivada e feroz,
Mandas corno um perdão vindo de alma distante
Para outra que jaz numa masmorra a sós.

Ó pálio azul das minhas crenças, dos meus sonhos!
Ó diamante a fulgir no lacrimal das noites
Minhas de viuvez e temporais medonhos!

Quando sofro e o silêncio escuta-me os pesares
Eu rezo a ti e a dor abranda os seus açoites,
Ó Estrela do mar a fulgir sobre os mares!

I
Farol das noites más dos que vogam perdidos
Sobre o cairel traiçoeiro, inclemente e brutal
Da vida; a soluçar com os corações partidos,
–Velas rotas à noite, às rajadas do mal.

A sorrir e a cantar na abóbada; claustral
Dos corações suspensa, às pragas e aos gemidos,
Faz dia a tua luz muita treva fatal,
Ó virgem de perdão! Estrela dos vencidos!

És tu quem desce e faz na charneca do crime
Nascer a flor do Bem inefável sublime,
Entre os cardos da Dor hostis como punhais!

Mãe dos tristes! Ó Mãe dos humildes, dos fracos!
Ó luar do perdão a alumiar os vácuos;
Alvorada do Bem! Eco piedoso de ais!

* * * * *

INVERNO

Chega o inverno ríspido;
O inverno chega, frio:
Já pelo ambiente gélido
A névoa fio a fio
Desce.

O rio, cavo,
Murmura, ameaça,
Cresce
Cresce, transborda e passa.

Aves com frio,
Ninhos molhados...
Do rio
As lavandeiras brados
Soltam com frio.

E o inverno: chega,
Das nuvens desce;
Ruge, estortega,
E o rio cresce,
E as aves choram...
De luto as pedras
Vestem-se, e oram.

As rolas fogem:
Quem sabe aonde
Elas irão?
Se a névoa esconde
Os horizontes
Prados e montes
Acharão?

Pelas campinas,
Pelos oiteiros,
Só nevoeiros,
Frio e neblinas.

Pela cidade
Tristeza só!
Vestem-se os muros
Pardos, escuros,
De limo e pó.

Do campanário
Na flecha esguia,
As andorinhas
À luz do dia
Não pousam mais.
E o grito terno
Delas no inverno
Não se ouve mais!

E eu? Olha, pensa,
Ó meu amor!
Sem fé, sem crença,
Na noite imensa,
Fria, que horror!

Sei que não voltas
Ao coração...
Não voltas, não!
E as ondas frias
Do bravo mar
Da minha vida,
Com o teu olhar
Só tu podias
Fazer parar!

Noites, que noites!
Estas que passo
Chorando, a orar!
Sem um afago,
Pois na minh'alma
É vago, vago
O teu lugar!

* * * * *

O SONO DO OLAVO

Ao Luís

O Olavo dorme, Luís;
Semelha o seu berço um ninho;
Olha que sono feliz
O Olavo dorme, Luís;
É o sono de um passarinho.

Tem na boquita infantil
Um sorrisinho brejeiro.
As rosas tenras de Abril
Tem na boquita infantil;
As rosas de um ano inteiro.

O Olavo a mim me parece
Todo vestido de rendas
Uma quimera, uma prece...
Até o Olavo parece
Um altar cheio de oferendas!

Ei-lo que agora desperta,
Com que furor despedindo
A pontapés a coberta!
Não parece o que desperta
Com o que estava dormindo!

Tal como se ele esfregasse
Cem um lírio, a mãozinha agora
Esfrega os olhos, tenace.
Tal como se ele esfregasse
Os céus pra nascer a aurora.

Eis tudo feliz, enfim!
Ei-lo desperto, feliz,
A rir como um querubim.
Eis tudo feliz, enfim,
E eis-te pateta, Luís!

* * * * *

POEMAS ÍNTIMOS

Muita vez a cismar me fico horas perdido
Em teus olhos leais, meu único tesoiro!
E o meu ser se embriaga e tomba adormecido
Nas ondas triunfais do teu cabelo loiro.

E da cisma por sobre o lúgubre cairel
Tua imagem bendigo, e adoro-te, criança,
A ti que me orvalhaste a murcha flor da esp'rança
E me saraste d'alma a ferida cruel!

Na abóbada sem luz da minha mocidade
Quando assomaste a rir, ó sol de minha crença!
Minh'alma ajoelhou e a noite da saudade
Mudou-se para mim numa alegria imensa!

E hoje, quando cismo, o coração ferido
Procura o teu olhar, meu único tesoiro!
E meu ser se embriaga e tomba adormecido
Nas ondas triunfais do teu cabelo loiro!

* * * * *

CANÇÕES DE MAIO

Brandos eflúvios suaves
Trouxe Maio, ó meus amores!
São rosas, dizem as aves;
Esses aromas suaves...
São anjos, dizem as flores.

São anjos no céu decerto,
Que espalham tamanha luz!
Disse-me um lírio entreaberto;
São anjos no céu, decerto...
Nossa Senhora ou Jesus.

O Sol

Tesoiros em cada raio
De rubis e diamantes
Trouxe pra dá-los a Maio;
Tesoiros em cada raio
Pra Maio dar aos amantes.

As Flores

Trouxe-nos novos aromas
Pela manhã a alvorada;
Perfumes puros de pomas,
Desconhecidos aromas
De uma urna ignorada.

O Lago

Ontem à noite o luar
Era uma rosa no céu:
Era uma hóstia no altar;
Ontem à noite o luar
Era uma noiva de véu!

Uma Rola

Meu ninho fi-l o das penas
Do meu colo; é tão macio...
Tem o frouxel de açucenas,
Meu ninho que eu fiz de penas
E de carinhos teci-o.
Sob uma moita de rosas
Eu comecei-o em Abril,
E nestas manhãs radiosas.
Sob uma moita de rosas
Semelha um berço infantil.

Uma Borboleta

Maio, bom dia; obrigada
Vim-me à procura de amores.
Acordei-me alvoroçada
Para dizer-te, – obrigada!
E vou-me a rir com as flores.
Deixei um cravo sonhando
Com as minhas asas e vim
De seio em seio pousando.
E o pobre cravo sonhando
Definha a esperar por mim.

O Vento

Hoje levantei-me cedo
E vim pelos campos fora
A desgrenhar o arvoredo.
Hoje vim cedo, mais cedo,
Muito mais cedo que a aurora.

Um Canário

Fiz o leito à minha amada
Do pólen casto das flores;
Numa pétala nevada
Fiz o leito à minha amada,
O leito dos meus amores

Cantando a minha ventura
Fui pelas sebes cheirosas
Varei o azul desta altura
Cantando a minha ventura
Em canções deliciosas.

As Flores

Ventos de longes paragens
Cheios de sons matinais;
Que viste em tuas viagens
Por essas longes paragens?

O Vento

Idílios e madrigais...

* * * * *

AMOR! AMOR!

Lá vem o dia
Abrindo os olhos;
Olha e só vê flores aos molhos
E alegria!

Canções maviosas
Em cada galho,
Pérolas as per'las do orvalho,
Tremem nas rosas.

Ressoa um canto;
Ressoam trinos:
São as aves: estão como meninos
Em dia santo.
O campo inteiro,
A relva toda;
Até o vento anda de roda,
Que brejeiro!

O riacho, o rio,
O próprio mar
Se aqui estivesse ia cantar
Como um vadio,

E agora nós;
Olha este céu:
Azul como um olhar: é o teu
Se ele tem voz!...

Sim, o céu fala
Com a voz de Deus...
Que cheiro é este que se exala
Dos seios teus?

Alguma flor?
Vê bem, procura...
Não, é tua alma que murmura.
Amor! Amor!

* * * * *

PARA ALGUÉM

Da tua boca, encarnação do Belo,
Suspensa está minh'alma ansiosa e louca:
Suspenso está tudo que almejo e anelo
Da tua boca.

Do teu sorriso cândido e suave
Pende meu ser em ânsias, indeciso,
Sempre que escuto o doce canto da ave
Do teu sorriso.

Do teu olhar leal um raio implora
Minh'alma e canta quando o vê baixar,
Pois ela vive dessa luz, Senhora,
Do teu olhar.

Do teu amor a pérola mimosa
Meu coração inunda de fulgor;
Ah! dá-lhe um pouco, ó pálida formosa,
Do teu amor.

* * * * *

CARTA

(Ao amigo José Raulino)

I
Não digas que eu faço versos,
Pois não são versos que eu faço;
A Poesia é que eu desfaço
Em mil bocados diversos.

Fazer versos! Pra fazê-los
É necessário ao artista
Ter o sonho de conquista
No sono dos pesadelos.

Ter por entre as urzes mestas,
Da vida ao brutal atrito,
A alma a olhar o infinito
E o coração sempre em festas.

Ter a sangüínea alegria
Bebida no leite quente
Que esguicha continuamente
Das pomas da Fantasia.

Ter, para prender a rima,
Loira fagulha travessa,
Que endoida, a passar por cima,
A mais tranqüila cabeça,

O riso franco e heróico
Que põe no lábio a esperança,
O riso guerreiro, estóico,
Ingênuo de uma criança.

Ter n'alma o perfume grato,
Religioso da crença,
Molhado como um regato
A dúvida – seara imensa.

Ter, pelas noites formosas,
Grandes urnas de esplendor,
No peito abertas as rosas
Lacrimejantes do amor.

Ter aspirações, delírios,
Frêmitos de águas possantes,
E o casto sono dos lírios,
E a rigidez dos diamantes.

Quem não tem, porém, como eu,
Para tecer coisas belas
Nem o filó das estrelas
Nem a luz e o oiro do céu;

Quem nem o cofre que encerra
Recordações do Passado
– Longínquo sonho esfumado
Sonhado por sobre a terra –

Pode abrir, sem que nos ares
Se empalhem como visões
O fumo das ilusões
E o veneno dos pesares:

Como há de enfeitar a frase
E o verso bordar de luz
Cobrindo-o com a fina gaze
Dos doces sonhos azuis?

Como há de tecer, amigo,
Coisas sutis, transparentes,
Quem traz os olhos doentes
De tanto chorar consigo?

Como há de escrever, como há de
Quem passa as noites sombrias
No horto das agonias
Sob o luar da saudade?

Por isso a musa dorida,
Cheia de tédio e cansaço,
Caiu como a águia ferida
Revoluteando no espaço.

E sinto, mau lutador!
Que meu ser, triste, se abisma
Rolando de dor em dor
No pego amargo da cisma.

II
Meu coração, que loucura!
Que incompreensível mistério!
Tem mudez de cemitério
E frio de sepultura.

Tudo me sai ante os olhos
Roxo da cor do martírio!
Ando a passear em delírio
Por sobre cardos e abrolhos.

A luz que em ondas espalha
A lua – Oceano de luz –
É grave como uma cruz,
Branca como uma mortalha.

As sombras, se a noite cai,
São mais longas e sombrias
Que os salmos das agonias
Ou o som pungente de um ai!

Vendo os flocos opalinos
Do luar, pela amplidão,
Julgo ouvir minh'alma em hinos
E em gritos meu coração.

O próprio sol que enaltece
A fronte azul do infinito
Semelha um olho, parece
Porém um olho esquisito.

Um olho que em si resume
Um brilho tão coruscante
Como o cáustico do ciúme
No coração de um amante.

Auras, aromas amenos,
Que vêm dos campos sem fim,
São outros tantos venenos
Pra me envenenar a mim.

As flores brancas e puras
Do campo, humildes e belas,
Eu comparo-as com donzelas
Porém... donzelas perjuras:

Ai, quanta ave sequiosa,
Em sequioso desvario,
Procura o cálix da rosa
Para encontrá-lo vazio!

Com que sereno vigor
As pombas tecem os ninhos,
Doces alcovas do amor
Saturadas de carinhos.

Bom! podeis viver e amar
Ó pombas arrulhadoras,
Pois não sabeis odiar,
Nem sabeis ser traidoras.

Vamos, inverno, despeja
A cornucópia do frio,
Ruge, blasfema, pragueja
Trôpego velho sombrio.

Molha, molha, não descansa
Pra ver se quando te fores
Vêm para os campos as flores
E para mim a esperança.

....................................................

Bom amigo, edifiquemos
Castelos de oiro e de luz.
Mas, para vê-los, voemos
Para os espaços azuis.

Para só de longe vê-los,
Longe, onde não chegue a voz...
Para evitar que os castelos
Desabem por sobre nós...

* * * * *

FLOR DE CARNE

Na alva epiderme de teu corpo gira
O sangue quente de bacante impura,
E nessa noite horrendamente escura
Do vício, o coração te arde e delira.

Embora! amo-te assim, fatal criatura,
Lasciva e bela, estéril Hetaíra;
Em ti o gozo lúbrico suspira
E a volúpia frenética murmura.

Há nos teus olhos um luar de estio...
Quando tu passas, meu amor sombrio
Te segue, cheio de áspero desejo.

Sonho-me então vitorioso e bruto,
Como um sátiro alegre e dissoluto
Amarrotando a rosa de teu beijo.

* * * * *

CONTRADIÇÃO

Nem vale a pena contar
O meu profundo penar!

Viver de ave que doideja
Presa dentro de uma igreja.

Pois imagina, senhora,
Que eu prefiro a noite à aurora?

Mais: – prefiro às noites belas
Com seu rosário de estrelas...

As longas noites trevosas,
Profundas, silenciosas...

E nem te cause piedade
A minha agreste verdade!

Pois se és tu minha alegria
E eu não te vejo de dia;

Se pelas noites de luar
Nunca te posso falar

Prefiro a treva sem fim
Pois tenho-te junto a mim.

E se mais cedo me deito
Mais te tenho junto ao peito,

Para isso basta-me então
Abrir o meu coração.

Pois se da desgraça o açoite
Leva a luz que me alumia,

Por ti, eu morro de dia
E ressuscito de noite.

* * * * *

INQUISIÇAO MATERNA

Não sai jamais de ao pé da mãe.
A passear não sai também,
Não pode rir!
Pobre criança, pobre menina!
Seu coração, como a bonina,
Procura a noite para se abrir.

Seus grandes olhos tristes e vagos,
Como dois sóis sobre dois lagos,
Cheios de pranto...
Triste, serena e resignada,
Ó pobre freira enclausurada
Por que razão padeces tanto?

Amas e sofres silenciosa
A dor ingrata e tenebrosa
Que te lancina.
Ó desventura inda não vista!
– De uma alma a flor pisada a vista!
Pobre menina, pobre menina!

Como de um ramo tombam as flores
Despetaladas pelos ardores
Do sol vibrante,
Essa grinalda de fantasias,
Feita de sonhos e de utopias,
Vês-la murchar de instante a instante!

Do teu amor espezinhado,
Sonho sereno e malfadado,
A chama existe
Sob teu peito puro e leal
Unida às rosas do ideal,
Ideal de amor profundo e triste!

Se à tarde chegas à janela
Pálida e triste, pálida e bela,
Meiga senhora,
Trazes-me e à idéia – cativa rola,
Presa num ramo, flor que se estiola,
Anjo doente, anjo que chora!

Se nesse olhar que o teu procura
Tua alma vais, serena e pura,
Deixa pousar,
Toda suspensa, trêmula toda,
Nessa ventura que te põe douda
Que te faz quase delirar,

Ai, como pagas essa ventura
Por longos tragos de amargura,
Noites de dor!
O olhar materno – frio e profundo,
Mostra-te a "Vida", mostra-te o "Mundo"
E amaldiçoa o teu amor!

Eu muita vez penso que Deus
A casta auréola dos anjos seus
Fez desse pranto,
Fez dessa mágoa, fez dessa Dor,
Do sofrimento pelo amor
Que é dentre todos o mais santo.

Por cada lágrima que desce
Dos olhos teus, sobe uma prece
Para Jesus,
Prece sentida, prece magoada,
Que a Virgem toma ajoelhada
Para depô-la aos pés da Cruz.

* * * * *

A UMA NOIVA

Magoada flor que vais ao ergástulo frio
De um leito sem amor o coração levar!
– Folha, quem te atirou à corrente do rio?
– Concha, quem te prendeu ao rochedo do mar?

Tua grinalda tem laivos de pranto ardente,
Na gaze de teu véu ondula a ânsia queixosa,
E tu vais para o altar desesperadamente
– Fantasma de mulher, pálida, silenciosa!

Atraiçoas o amor – lírio magoado e débil –
E a harpa eólia do peito as cordas arrancando,
Quem lhe ouvirá, morrendo, o angil murmúrio flébil,
Que de alma em alma vai como um sino dobrando?

Em teu olhar pervaga a sombra do Passado,
E o teu lábio sorri triste, saudosamente!
Diamante sem fulgor! Bogari desfolhado!
Nuvem que se inflamou ao roçar no poente!

Olha em redor de ti, perscruta, inquire, chama
O sonho que nimbou tua fronte de criança;
Essa ilusão azul, essa doirada trama
Onde dentro vogava o batel da Esperança!

Não mais! poreje embora a tua azul pupila
O pranto – a diluição de teu martírio atroz –
Tira o teu coração do sepulcro que o asila
Que ele só te ouvirá a endolorida voz!

Converteste o rosal de tua mocidade
Num campo-santo aonde, ansiosa e dolente,
Na árvore tranqüila e mesta da saudade
Pia a estrige da Dor, triste, agoirentamente!

Dos teus anos a flor mudas em goivo amargo,
Num adeus sepulcral foges da Primavera;
Nem um sonho a enfeitar o paul do letargo!
– Deserto sem a sombra amiga da Quimera!

Por que deixaste assim acorrentado e exangue
Teu coração subir à forca do Egoísmo?
Que é de tua vontade? O que fizeste ao sangue
E às tuas asas d'anjo em frente deste abismo?

Olha, apesar do gelo amargo da Descrença
Meu coração é bom e compassivo quando
Vejo a noite da Dor tragando a alva da Crença
E o golfão da Desgraça um coração tragando!

Ó moribunda flor! martirizado lírio
Que a tristeza fatal funebremente engoiva,
A flor da laranjeira é o teu maior martírio
E a Lágrima há de ser o teu sendal de noiva!

* * * * *

DOLOROSA

Tu perpassaste dentro do meu sonho
Branca e sentida como o luar de Agosto;
Tinhas na voz um cântico tristonho
E uma tristeza de Ângelus no rosto.

Por que essa sombra eterna de desgosto
Te agasalhando o amor que, alto e risonho,
Devera voar, bem longe do medonho
Cairel da dor, ó rosa do sol-posto?

Em teus olhos dolentes e magoados
Havia a dor dos sonhos lacerados
E um ar profundo de desolação.

É que teu coração ia morrendo
Como uma margarida emurchecendo
Num crepúsculo triste de verão.

* * * * *

SIMPLES DESEJO

Quando eu, morto, um dia, quando
Tu fores ao meu jazigo,
Tu que amei, passa cantando
Sobre quem sonhou contigo.

Pise a terra do sepulcro
Onde eu repouse, teu pé;
E ria teu lábio pulcro
Como quem sente e não vê.

Não magoes as mãos de neve
Plantando lírios e rosas:
Passam as flores em breve
Como as inscrições das lousas.

Canta e ri. Bênçãos, piedades
Tenham teu riso e teu canto:
Riso – piedade do Pranto,
Canto – choro das saudades!

* * * * *

ROMÂNTICO

Eu conheci em tempos idos
Um bom rapaz, modesto e nobre,
D'olhos leais e refletidos,
Um nada ingênuo e um nada pobre.

Amigo certo: na hora extrema
Entre as procelas do perigo,
Ele mostrava o oiro, a gema
Do coração de um bom amigo.

Sóbrio e robusto como um cedro,
Tinha a altivez de uma alma honesta,
Nunca negou como S. Pedro
Na hora trágica e funesta.

Tudo naquela construção
Era de boa qualidade:
O verbo, o pulso, o coração,
Até a própria ingenuidade.

Sempre pacífico e tranqüilo
Nunca passou além da meta;
E até possuía um bom estilo
E inspirações de um bom poeta.

Eis se não quando o ambiente cálido
Tolda-se a esse independente,
À cor fatal de um rosto pálido
E ao fogo de um olhar ardente.

Dera-se o caso que eu lastimo
Um caso ser dos mais triviais:
Vira uma moça, um beijo, um mimo,
E apaixonou-se, nada mais.

Somente o bom e heróico moço
Pôs-se a construir casas no ar;
Cada castelo era um colosso
Que ninguém pode imaginar.

Balcões abertos ao luar
Com madressilvas e jasmins,
Até escadas para trepar
Feitas de seda... e bandolins.

Tantos projetos ideais
Como de vagas tem o Atlântico,
Pois o infeliz, além do mais,
Trágico fim! Fez-se romântico.

Passava as noites ao relento
Com os olhos fitos na janela
Aonde apenas um momento
Tomava o fresco a sua bela.

E enquanto os outros mais felizes
Tinham palestras animadas
Com ela, o rei dos infelizes
Cantava ao luar canções magoadas.

Julgou-se nobre e grande e belo
(O que fazia a tal escola!)
Que aparelhou-se de um cutelo
E usava capa à espanhola.

Assim o grande desgraçado
Tantas asneiras praticou,
Até que enfim viu-se arruinado
Como um navio que encalhou.

E quando a moça, há muito farta
Já de aturá-lo, foi casar-se,
Ele enviou-lhe numa carta:
A maldição pra suicidar-se.

Porém num ímpeto leonino,
Resto de orgulho, inda arrancou-se
À garra adunca do destino
Que tanto tempo atado o trouxe.

Ah! quis viver para ser homem!
Mas, tanto olhava e suspirava
Que novas mágoas o consomem
Vendo-se vivo com tal cara.

Pois o infeliz que se viu salvo
Do romantismo ao vírus rábico
Viu que ficou, além de calvo,
Com a boca torta e o olhar estrábico...

* * * * *

BOA VIAGEM

A Eduardo Sabóia

Alonga a tua vista, olha, perscruta
A aquosa solidão que se distende,
Sagrada, misteriosa, álgida e bruta,
E, pensativo, atende.
Afla ao vento marinho a vela túmida,
Sobre o dorso da vaga o barco voa,
Sacode o oceano a cabeleira úmida
Sob a cortante proa.

Das desoladas, pensativas plagas
Do ar se eleva um coro d'ais, errante!
É a dolorosa súplica das vagas
À luz agonizante.
Morre na umbela extrema do Ocidente
O sol – rosa de fogo em campo raso –
Vaga a saudade no ar fluidicamente...
É o ocaso! o ocaso!

E o barco foge e a noite se aproxima,
Sinistra o envolve, ó noite atra dos mares!
Como que se une o pesar de cima
Com os nossos pesares.
E quem te embalará, viajante pálido,
O sonho tardo que a saudade instila,
Quando o sono fechar-te ao sopro cálido
A lânguida pupila?

E quando o luar na espuma lactescente
Seus reflexos lançar, trêmulos, baços,
E a tua alma chorar, quem, docemente,
Há de estender-te os braços?
Ninguém! Família, amor deixaste e vais,
O rosário desfiando das saudades,
Em busca de remotos ideais,
Longínquas claridades.

Que de teu lar a imagem te proteja,
Cantando o poema das recordações,
Nessa cruenta, intérmina peleja
Das nobres ambições;
Que te perfume a adolescência forte
A saudade santíssima dos teus:
No frio sul lembra o calor do Norte...
Boa viagem, meu amigo, adeus!

* * * * *

VERSOS A ESTELA

A tua voz revela
Tanta doçura e amor
No carinhoso acento!...
Ouvindo-a eu sinto, Estela,
Tornar-se gozo a dor
E em gozo o sofrimento!

E o teu sorriso honesto
E luminoso e branco,
De uma doçura ideal,
Ouvindo-o esqueço e arranco
O meu pesar funesto
E a minha dor fatal!

Se a tua mão, Estela,
Em minhas mãos se esquece
Em doce devaneio;
Sendo eu possuidor dela
Sinto um dulçor de prece
A me invadir o seio!

É que essa mão pequena,
–A mão de uma criança,
–A mão de uma donzela,
Parece uma açucena
Trazendo uma esperança
Mandada de uma estrela!

A minha vida louca
Eis, se resume nisto,
Meu doce paraíso!
Meu livro é tua boca,
E tu és o meu Cristo,
E a hóstia um teu sorriso.

Na pira imaculada
Do teu olhar de luz,
Feito de amor e paz;
Uma alma mergulhada
Tornara-se Jesus
Depois de ser Caifás!

Se o teu olhar de calma
E luz pura e suave
Me envolve num clarão:
Eu sinto que em minh'alma
Se estende, etéreo e grave,
Um pálio de perdão.

É que essa luz bendita
– A luz aveludada
De teu celeste olhar,
Me deixa n'alma aflita
Um raio de alvorada
E um raio de luar!

É que teu casto olhar
É tão suave e são,
Feito de amor e calma,
Que até faz rebentar
Rosais no coração
E lírios dentro d'alma!

* * * * *

OLHA-ME

Nessa meiguice imaculada
De teu olhar, pomba adorada,
Há a luz virgínea da alvorada
E o arminho tenro do luar;

Cálix de flor, frouxel de ninho,
A maciez casta do linho,
Toda a ambrosia do carinho
Destila a luz do teu olhar!

Minha ideal aspiração!
Meu sonho azul, minha ilusão,
Onde eu descanso o coração
Como uma hóstia num altar;

Casta, gentil, piedosa e mansa
Tua alma de anjo ri d'esp'rança,
Ó virginal, meiga criança,
Olha-me e deixa-me sonhar!
* * * * *
EXTRAVIADO

I
Vens pálido, vens triste, vens cansado,
Podes entrar, assenta-te, descansa!
Que noite! Tanto frio! Vens molhado?
Aquece-te ao meu lar, pobre criança!

Por onde andaste? – Longe. – Extraviado
Vim de um país remoto na esperança
De encontrar da ventura (desgraçado!)
A ilha loira, transparente e mansa.

Vi da desgraça o lúgubre cairel;
Fui náufrago no oceano das paixões
E o que existe sofri de mais cruel.

Fui pó na asa veloz dos turbilhões...
E...? Trago o coração cheio de fel
E a cabeça vazia de ilusões.

II
Pois eu jamais saí do meu país;
Foi remansosa a minha mocidade,
Inda hoje o mundo diz que sou feliz,
Que outro não há como eu na minha idade.

Tive pendências, inimigos vis,
Gostei do céu, da luz, da liberdade,
Tive auroras de sonhos juvenis,
E crepúsculos tristes de saudade.

Nunca choraste? Quando amei. - E agora?
Choro porque a perdi!... – E és venturoso,
Quando o pesar e a raiva te devora!?

Mais do que tu, misérrimo inditoso,
Pois molha o pranto que minh'alma chora
As cinzas quentes dó passado gozo!

* * * * *

LITANIAS

I
Que vida esta amarga e treda,
Que desabar! que terremoto!
Que fim brutal! que horrível queda!
Que vida esta amarga e treda!
Missal do sonho aos ventos roto.

II
Neves do inverno da agonia!
Folhas do outono da amargura!...
Em noite fria, em noite fria, –
Neves do inverno da agonia,
Caí na minha sepultura.

III
Imensas órbitas sequiosas
Do coração, ensangüentadas,
Vazios cálices de rosas,
Imensas órbitas sequiosas
Famintas sempre, insaciadas.

IV
Fauces de abismo, amplas crateras
Escancaradas a esperar
A lava rubra das quimeras...
Fauces de abismo, amplas crateras,
Não vos enchera o próprio mar.

V
Lírios magoados da saudade,
Violetas roxas da tristeza,
Crescei sem luz, sem claridade,
Lírios magoados da saudade,
Sob as lufadas da Incerteza.

VI
Ânsias de amor, adejos místicos
Ó veleidades de ideal!
Na treva um dedo traça dísticos...
Ânsias de amor, adejos místicos,
Parai, sofreai a ânsia fatal!

VII
Ó meus castelos senhoris
Ao luar do amor edificados!
Tanto vos quis! Tanto vos quis!
E os meus castelos senhoris
Ei-los por terra, ei-los tombados!

* * * * *

REFÚGIO ETERNO

Pois que a vida é um sonho à-toa
Pelo deserto do mundo,
Árido, triste, infecundo,
Onde a alma cansada voa;

Pois que da alegria imensa
– Herança do nosso berço –
Fica o amargor da descrença,
Sombra do nosso Universo;

Pois que o lábio que Deus fez
Para a alvorada do beijo
Tisna a mentira, e a tez
Exibe o impudor e o pejo;

Pois se a mão que nos afaga
Hoje, amanhã nos açouta,
E a idéia é como uma vaga,
E o crânio uma vela rota;

Pois se a noite da traição
De trevas horrendas, mudas,
Ri-se de Cristo e Catão
E elege um tirano: Judas;

Pois se Deus, o eterno sábio,
Permite (que enigma atroz!)
Que a idéia morra no lábio
Como a verdade na voz;

Se tudo tomba, naufraga,
Da vida nos vagalhões;
E a espuma desfaz a vaga,
E as dores as ilusões,

Se nesta maré maldita,
A alma – concha de luz –
Mal pode pálida e aflita
Buscar o farol da Cruz;

Se tudo mente, atraiçoa
Aqui, se tudo é mentira,
Poeta! abraça-te à lira,
Alma – abre as asas e voa,

Rasgas das nuvens o véu
Corta o Oceano do azul,
E vai, andorinha exul,
Fazer teu ninho no céu.

* * * * *

PERDÃO

Perdão! alma de flor mimosa e pura,
Dilacerada pelo sofrimento!
Perdão, meiga e radiosa criatura,
Por tua mágoa, pelo meu tormento.

Perdão! e a minha voz endolorida
Suba como uma prece a ti, perdão!
Num lamento de alcíone perdida
De longes mares pela solidão!

Meiga senhora pálida e mimosa,
Meu verso chora dolorosamente,
Como a queixa sentida de uma rosa
Ao sol que a queima rúbido e fremente.

Meu amor que soluça ajoelha e eleva
Para ti esta súplica: Perdão!
Treno que passa e vai de treva em treva
Rolar de coração em coração.

* * * * *

COM AS ANDORINHAS
I
Adeus! dizem-te adeus minha tristeza
E a minha mágoa, o meu isolamento;
Porém minh'alma não; meu pensamento
Não e não! minha cândida princesa.

Do mundo cruzo a túrbida devesa
Cheia de cardos, cheia de tormento,
Resignado? Eu sei? no esquecimento
Talvez, talvez lutando na incerteza.

Vão-se no outono as andorinhas pretas,
Canta a saudade mística dos Poetas
Eternas loas, doloridos poemas.

Mas nestas notas a esperança ecoa...
Adeus? Pois bem: adeus! porém perdoa
Se eu te não choro as lágrimas extremas.

II
Hás de vir, hás de vir, bem sei que há de
Tua presença minha dor calmar;
E hás de minh'alma aflita ver flutuar
Por entre as sombras que a tua alma invade.

Asa ao meu verso dando a ansiedade,
E o amor a força indômita do mar,
Continuamente ela há de te encontrar
Sob a alameda umbrosa da saudade.

Velhos castelos ficam no abandono,
Como às rajadas ásperas do outono
Viúvo jardim de folhas amarelas.

Mas volta a primavera, a vida, o amor...
Voltam as andorinhas: vem com elas!
Mata a tua saudade e a minha dor!

* * * * *

NOTURNO

Por estas horas da noite,
Lentas e misteriosas,
Quando dos ventos o açoite
Arranca um frêmito às rosas,

E. pensativas, as almas
Se elevam, calmas, piedosas,
Ao sonho, piedosas, calmas,

Do crisol das fantasias
Sobem átomos risonhos:
As pombas das utopias,
As andorinhas dos sonhos.

Amor! amor! Se despertas
Doiram-se os cimos medonhos
Das penedias desertas.

Velhos amores murmuram
Dentro do meu coração;
São almas presas, procuram
Ao luar a redenção.

E vão (constância que admiro!)
Do sonho à recordação
E da saudade ao suspiro.

Deus a suprema coragem
Uniu à suprema dor:
Dá-me heroísmo a sua imagem:
Mas, mata-me o seu amor.

E a alma de luta em luta
Morre de horror em horror
E de cicuta em cicuta.

Velhos amores! Estrela
Das brumas do meu passado!
Brilha na sombra o olhar dela
Tão nobre... mas tão magoado!

Cobrem nuvens a amplidão,
Chora o mar desesperado...
Silêncio, meu coração!

* * * * *

OS CAJUEIROS

A longos haustos sorvo o aroma dos cajueiros.
Quando menino aí passei dias inteiros
Nessa quinta a brincar. Que júbilo! Que gosto!
Começam a florir mal vem chegando agosto,
De Setembro a Outubro então chegam os frutos
Que loirejam ao sol pelos dias enxutos,
Como pingentes d’oiro aos ramos pendurados,
Pois são de oiro na cor e pelo sol doirados.

Levantava-me cedo, ia ao banho e ao passar
Levava-os para o rio onde ia me banhar.
Manhãzinha. Passava um vento fresco e brando
De leve, a água parada aos poucos arrepiando
Numa carícia terna, um murmurinho vago.
Sacudia os cajus para o meio do lago,
E atirava-me após, nadador vigoroso,
Mergulhando e saindo além vitorioso,
Todo impando de orgulho e de satisfação
Com três frutos ou mais, talvez, em cada mão!

Aos domingos então depois do meio-dia
Era melhor o bródio e maior a folia:
Largava-me de casa e mais dois companheiros
E íamos a rir à sombra dos cajueiros,
Com muitíssima dor dos verdes periquitos
Que fugiam gritando, ouvindo os nossos gritos.
Tinia o sol varando a ramaria densa;
E na calma viril daquela paz imensa
Nos ninhos entre a cerca as pardas rolas bravas
Cantavam docemente as canções sem palavras.
Tranqüilo àquela hora, entre altas ribanceiras
Dormia o rio à sesta, e as velhas lavadeiras
Com seus chapéus de palha a resguardar-lhe o ardor
Do sol, iam botando a roupa ao corador.
Atravessando o rio a ponte negra estava,
E, de longe observada, às vezes, semelhava
Com seus varões de ferro esguios, o esqueleto
De algum animal antigo, estranho, absoleto,
Onde o vento encanando às vezes, arrancava
Sons de ferro, cruéis, de uma plangência brava.
E entre os pios de rola e o soluçar das fontes
Encobrindo a nudez dos calvos horizontes,
O cajueiral ondeava as comas triunfais,
Transudando do seio aromas virginais.
Às vezes a rajada áspera vinha, e então
De frutos de oiro ao sol se estrelejava o chão.

Estas árvores são minhas velhas amigas;
Têm já fora do solo as raízes antigas,
E dos troncos senis corre a resina, qual
Pranto eterno a correr de eterno lacrimal.
Algumas sem vigor, sem seiva, os galhos nus,
Elevam, espectrais, a fronte para a luz
Inclemente do sol. D’outras só resta o tronco
Lascado pelo raio, estéril, seco, bronco;
Àquela falta um galho e pende para a terra
Como um velho soldado inválido da guerra.
Algumas são assim como avezinhas trêmulas,
Deixando-se passar pelas mais novas, êmulas
Já de sua passada opulência fecunda.
E o sol que a viu nascer, frutificar, inunda
De luz a árvore nova e a árvore velha deixa
E ela morre a sorrir, como os avós: sem queixa.

Hoje quando visito a velha quinta, lembro
O que gozava aí pelo mês de setembro,
Das manhãs joviais desse passado caro
E contemplo-as com dor e pensativo paro
Sob essa ramaria, eternamente verde,
Onde a vista saciada, indecisa, se perde.

Perto ouvindo do rio o murmurio brando
Das margens pela sombra idílios murmurando
As endechas do vento, o rumor da folhagem.
Das rolas as canções na cerca junto à margem,
E no fundo esfumado e triste do horizonte
O perfil esquisito e válido da ponte:
A longos haustos sorvo o aroma dos cajueiros
E sinto a nostalgia atroz dos forasteiros.

* * * * *
ALFREDO PEIXOTO

Pela escada de sonhos da Poesia
Tu te elevaste ao paraíso da Arte;
E a asa serena e branca da alegria
Suavizou-te a dor por toda a parte.

Águia do verso! pelo espaço afora
Ias, serena e boa e gloriosa,
E a alma de Poeta cândida e sonora
Diluías na Rima vitoriosa.

Foste ao seio profundo do oceano
Coroar-te de algas, de corais,
Não sucumbiste, artista soberano,
Não morreste, descansas, nada mais.

Mas teu descanso, que é o descanso eterno,
Causa-nos mágoa e causa-nos pesar,
Pois nunca mais na lira há de vibrar
Teu coração melodioso e terno...

E os que te vêem a lira emudecida,
Os que sabem sentir como sentiste,
Para os quais tua súbita partida
Foi um adeus imensamente triste,

Vão a chorar em bando e em romaria
Pela triste Avenida da Saudade,
De tua mente o lírio da Poesia
E de tua alma a rosa da Bondade!

* * * * *

O VELHO DO MAR

Sobre o negro rochedo escalvado e medonho,
Pendente sobre o mar,
A alma toda no olhar e todo o olhar em sonho,
Longinquamente a olhar;

Como um braço escarnado, ameaçador, menaz,
A praia triste e baça,
Ele o filho do mar, o pescador audaz,
Alonga a vista escassa.

Agitam do úmido vento as marinhas arfagens
Os cabelos do velho:
Neves que o tempo pôs, em contínuas romagens,
Num poente vermelho.

Como frechas de dor a trespassar em cheio
Piedosos corações,
A tristeza da tarde aninha-se no seio
Das glaucas solidões.

Espalmadas ao vento humilde as brancas asas,
As gaivotas esguias
Peneiram sobre o mar; e no Ocidente em brasas
Há rubras agonias.

Morre o sol, rola o sol vertiginosamente,
Navio que se perde
E mergulha do mar, às sombras do poente,
No imenso lençol verde.

Sob o barrete frígio a calva austera, aguarda
O velho pescador
Debruçado na rocha a noite que não tarda
Cheia de paz e amor.

Enche a maré, vaza a maré, e mudo, fica
Ansioso, o vácuo a olhar
O velho, e o que ele quer seu lábio não explica,
Ninguém o ouve falar.

Quase coberta peja rocha onde ele espera
Abriga-se uma casa,
Porta fechada e o ar mudo de uma tapera,
Ninho sem ter uma asa.

As paredes senis o limo verde cobre,
E a salsugem do mar
Esfria-a e beija-a como os ombros vis de um pobre
A neblina do ar.

E o velho alonga a vista; espraia-a pela triste
Solidão do oceano;
Nem um bote que oponha ao vento a vela em riste
Sobre o profundo arcano!

Às vezes sobre aquele agitado lençol
Resvala uma asa ansiosa,
Se avermelha no ar pelo sangue do sol
E foge vertiginosa.

E ele espera, ele espera a filha que não volta
Na imensidão deserta
Cravada a vista, e a alma em desespero envolta
Alucinada, incerta.

D'antes era feliz; dessa paixão primeira,
Único amor que teve,
Ficou-lhe a filha, e a vida exausta de canseira
Era-lhe quase leve.

De altos mastros e aberta ao vento a grande vela,
Na tranqüila enseada
Entra um navio estranho: era uma caravela
Que ali veio arribada

E um dia, ao levantar o ferro, do estrangeiro
O destino seguindo
Foi-se-lhe a filha, o beijo ansioso e derradeiro
Da que morreu sorrindo.
..................................................................................
Morre o sol. Chega a noite. A água dorme tranqüila.
Ele acordado espera,
Se olha o céu julga ver o azul de uma pupila
E ao longe uma galera.

* * * * *

ESCRAVO

Canta, escravo! murmure a tua guzla escrava
Em plangências sutis, risos, consolações;
Canta qual no espinheiro à tarde a rola brava;
Unja o teu lábio o mel de ignotas canções.

E o Homem se ajoelhou; nas cordas de oiro os dedos
Roça de manso, a medo e a harmonia golfou,
Golpeada de martírio e cheia de segredos:
Dúlia estranha de amor a que o escravo tocou!

Teu canto faz-me mal. Pára, escravo, começa
Outro canto de glória à minha formosura;
Como espirais de incenso ao éter arremessa
Os frêmitos do Gozo e o êxtase da Ternura,

Ele cantou então um canto desvairado
Com gemidos cruéis de lascívia selvagem!
Era o beijo profano, o soluço angustiado
Da Carne, num estertor profundo de voragem!

Basta! Canta o amor inefável, sublime,
Puro... Não cantarei! volve-lhe o escravo austero,
E, para resguardar minha lira do crime...
Quebrou-a num supremo e heróico desespero!

Colérica, num gesto ameaçador e bravo,
Com o olhar incendido, ela o Homem devora:
Covarde! deste amor nem sabes ser escravo!...
E deste escravo vós não sabeis ser senhora!

* * * * *

SPLEEN

Galé da vida, vou passando os dias,
Dias cruéis de desespero e tédio!
E da tristeza o rancoroso assédio
Mata-me n'alma a flor das alegrias.

Spleen constante, negras vagas frias
Da dúvida! onde um bálsamo, um remédio?
Coração que naufraga, quem impede-o
De se afundar no mar das agonias?!

Fantástico mineiro, eu desço, à noite,
Ao fundo do meu ser, ao triste açoite
Do vento acerbo da Desolação!

Profunda queda! perdição sombria!
Subo chorando ao monte da Utopia
Morta entre as ruínas do meu coração!

* * * * *

A UMAS MÃOS

Mãos de crianças, mãos pequenas,
Mãos que, ao pousar no teclado,
Lembram um par d'asas nevado,
Mais leve que as próprias penas.

Nasce o ritmo, a harmonia
Golfa maviosa e dolente,
Como um chorar de anjo doente
Aos pés da Virgem Maria.

Se as tuas mãos de alabastro,
De arminho de neve, pousas
No teclado, choram astros
No céu, animam-se as cousas.

Corre um frêmito nas rosas,
Acende-se o céu; soluçam
As virações; e, curiosas,
As estrelas se debruçam.

Há murmurios, dolências
Tênues suaves devaneios;
Brancas, doces inocências,
Fluidos, aromas de seios.

Como silfos, passa no ar
O bando das ilusões;
E andam anjos a afinar
As harpas dos corações.

Mãos divinais que a miragem
Dais-nos da luz dos caminhos:
Rugitando com a folhagem
E pipilando com os ninhos.

Ó dedos de arminho, quando
Correr no teclado vejo-os,
Que sede de ir-lhes sustando
Os movimentos aos beijos!

* * * * *

ESTÓICO

Amo-te mais que a própria vida; escuta:
Para possuir-te, para desfrutar-te
Ó amor, teu corpo – esse delírio d'arte,
Minh'alma ansiosa, intemerata, luta.
O mar, o inferno, as atrações do abismo,
A loucura do crime afrontarei!
Mesmo o teu ódio, mesmo o teu mutismo...

E se eu fosse perdida?!...
Eu matarei!
A quem? - A ti!
E é este o teu amor!
Quero-te pura, poluída nunca!
Pois bem! fiz em pedaços o pudor
Para salvar da fome à garra adunca
Minha mãe, minha irmã!...

- Bem, nesse caso
Eu sou o infame; insulto teu martírio!
Morta estrela entre as nébulas do ocaso,
Ó roxo, triste, envenenado lírio!

E o que vais tu fazer, meu pobre amigo,
Quando o meu crime mata a tua esperança!

Ele sorriu...
– Misérrima criança!
Meu grande amor se extinguirá comigo!
Perdoas-me?
Perdôo-te!
A moça, em pranto,

Estende a boca súplice, sequiosa...
Último beijo! E, lívida de espanto,
Vê-lhe nas mãos a arma criminosa.
Volve-lhe o moço: (a voz maviosa e doce
Não lhe traía o imenso desespero)
– Amei-te pura! é pura que eu te quero!
Pura não és! adeus!...
E apunhalou-se!

* * * * *

TEMPOS DEPOIS

Um dia, distraída, os olhos alongavas
Sobre a Paisagem morta e áspera do outono,
Nos longes do poente imersa, e desfolhavas
Nos dedos uma rosa em mórbido abandono.

No lábio arqueado e nobre um sorriso gelado,
No olhar profundo e sério uma tristeza doce:
Nesse sorriso a dor de um coração magoado
Eu vi, e nesse olhar um sol que eclipsou-se.

Quem feriu, impiedoso, a tua adolescência,
Que mágoa borrifou os teus dezoito anos?
Foi um espinho, flor? Foi um olfato, essência?
– Covardia brutal dos corações humanos!

Tempos depois lembrou-me a tarde em que te vira
A desfolhar absorta, uma rosa, fitando
A paisagem do outono; o outono já fugira
E a primavera vinha os campos aloirando.

Foi quando, bela e fria, o teu olhar gelado
Deixou-me a sensação cruenta do abandono...
A flor dos sonhos meus havias desfolhado
Tal como a rosa outrora, a rir, ao sol do outono!

* * * * *

ELEGIA

Dorme feliz à sombra do teu nada
.........................................................
Cabeça heróica, ó alma desgraçada!
JOÃO DE DEUS DO REGO

Depois de tantas, de tão cruas lutas,
E quando as asas da felicidade
Sobre tua alma abriam-se impolutas;

Quando, já gasta a tua mocidade,
Ias, enfim, gozar dessa tranqüila
Vida de amores, de suavidade;

Mal entreabriste a cândida pupila
Para esse céu! mal viste a áurea coroa
Que te esperava ao fim dessa intranqüila

Existência de dores onde, à toa
Tua alma ansiosa no cairel sorria
Mártir, serena, intransigente e boa.

Mal aspiraste a rosa da alegria!
Viste tombar a última esperança
Quando a barreira última caía!

Tua alma triste, carinhosa e mansa,
Cheia do fel das lágrimas supremas,
Tinha o fulgor que a desventura alcança.

Coroavam-te a fronte dois diademas:
A desgraça e o amor! e deles dois
Fez a noite, ferindo-te, dois poemas.

Ao luar da saudade dormes pois:
Ama-te o luar que em vida tanto amaste...
Ó lua! Ó poeta! tão amigos sois!

Tuas canções ao vento derramaste
E agora o vento entoa-t’as, passando
Sobre a morada eterna a que baixaste.

Alguém por ti o coração sangrando
Sente! Descansa, desgraçado amigo,
Que eternamente sobre o teu jazigo
Vão esse coração e o luar chorando.

* * * *

MAR DE SARGAÇOS

Olha o Mar de sargaços. Na extensão
Que o raio visual abarca e alcança
Somente a fria e pálida amplidão
Do céu destaca-se, e uma cor mais viva
Mais colorida lança
Naquela triste paz imota e hedionda!
Mar sem o indício de uma vida ativa
Sem o rumor da onda.

A água embaixo das plantas não murmura,
Não mostra a face adormecida e fria,
Coberta toda a líquida planura
De detritos, estende-se sombria.
É triste o aspecto desse mar estígio:
Acres destroços, algas, negro limo
Podre e perpétuo sobrenada ao cimo...
Mar sem vagas altivas, e da espuma
Nem o menor vestígio.

Apenas sobre aquela estagnação
As gaivotas marinhas sacudindo
As amplas asas brancas, a soidão
Povoam desse mar, ou construindo
Os ninhos sobre as algas, ou fendendo
Em longo bando os desolados ares...
Ali não viça a flor dos nenufares
O orvalho recebendo!

A tempestade bruta,
Que as brutas asas sobre os flancos bate
Do Oceano e o faz arfar, rugir na luta
No tenebroso, colossal combate;
Deste outro mar a superfície morta
Não agita, não faz nascer-lhe a espuma,
Que, nesse estado comatoso absorta,
Ele assemelha-se a um lençol de bruma.

Volta os teus olhos e olha
Querida, para mim: lê no meu rosto
E nos meus olhos lê, e folha a folha
Lerás minh'alma. A foice do desgosto
Segou cruelmente a messe dos meus sonhos!
Lá dentro o coração
Só tem soluços fúnebres, tristonhos!...
Nem mais um sonho! nem uma ilusão!

Umas mortas em flor, outras inertes,
Nostálgicas estrelas dos espaços
Caídas! Olha-as, mas não n'as despertes!
Paz dorida e cruel de Campo-santo!
Lacrimoso crepúsculo sagrado!
Nem a lava do pranto
Pode agitar este vulcão parado!

Sonhos esparsos,
Grinaldas murchas de esperanças: mortas,
Melancólicas, frias, absortas
Utopias altivas! Ah, querida!
Sem teu amor, escuta, é minha vida
Como um mar de sargaços!

* * * * *

SAUDADE

I
Ontem foi e já parece
Que foi há tanto tempo, pobre criança!
Que em nossos lábios se esfolhou a prece
Tão cheia de esperança!

Doira o luar as escarpas.
Trazia o vento passando
Sons remotíssimos d'harpas.

Tinha a brancura o luar
De uma toalha de altar.

Caía o sereno frio
No cálix roxo do lírio;
E do relento ao martírio
Sonhavam as açucenas
Alvas, da alvura das penas
Da garça triste do rio.

Lembrei-me de ti, pudera
Meu coração desgraçado
Dar vulto à minha quimera!

Tinha-te, santa, a meu lado.
Ora hoje estes versos lendo
Podes sorrir, não me importa.
Trago minh'alma contendo
Somente a esperança morta
E sonhos que vão morrendo.

Mágoas que canto ao luar,
Queixas que desfolho ao vento
Lá quando apraz-me cantar
Ao relento.
Que te dizem? Que te importa?!
Trago minh'alma contendo
Somente a esperança morta
E sonhos que vão morrendo.

II
A neve do esquecimento
Que cai dia a dia some
Do meu carinho a esperança,
Como de tua lembrança
O meu nome.

Almejo em dias remotos
Ver-te, já quando não for
Mais que impalpável visão
Longínqua recordação
Nosso amor,
Para ver se impunemente
Posso fitar os teus olhos,
Como planta dolorida
Que já de tanto ferida
Não sente pisando abrolhos.

Mas esse desejo que eu
Guardo e o tempo não consome
Só quando eu sentir do meu
Peito voar a esperança
Como de tua lembrança
O meu nome.

III
Coração de mágoas cheio
Por que volves ao passado?
Guarda as saudades no seio
O triste e nobre legado
De teu amor, teu enleio...
Malfadado!

E acaso podem lembranças
Amarguradas, pungentes
Dar vida a mortas esp'ranças?
Ah! coração! coração!
Guarda os teus sonhos dementes!
Evita a recordação,
Coração!

Saudades! roxos 1ilases
Que ficam da primavera
Da mocidade,
Doce perfume esvaído
No ambiente cálido e mudo
Que em tudo vive e de tudo
Faz saudade!

Folha no outono arrancada
Pelo vento ao galho amigo,
Acha na poeira da estrada
Seu jazigo.
Nestes versos doloridos
Anda ninh'alma dispersa;
Prantos, saudades, gemidos,
(Estranha sorte adversa!)

Sem o teu carinho amigo
Hão de morrer no abandono,
Dormindo ao frio relento
Na poeira do esquecimento
O eterno sono!

Folhas caídas no outono...
* * * * *

CANTARES

I
Foi Deus quem o azul manchando
De lágrimas d'oiro fez
O pranto que deslizando
Lava e entristece-te a tez.

II
Pois se o céu chora, tu choras
Filha amorosa e sensível...
Estrela! à luz das auroras
És um soluço inaudível.

III
Hão de passar muitas eras
Antes que tu, mocidade,
O vago dessas quimeras
Vejas tornar-se em verdade.

IV
Do colar de oiro dos sonhos
Tombam os risos e as pérolas,
Nos sorvedoiros risonhos,
No abismo das canções quérulas.

V
A noite dessa incerteza
Deploras amargamente;
Só, no entretanto, a tristeza
Sustenta tua alma doente.

VI
Tu no outro tempo vivias
Alegremente a cantar:
É que amar tu não sabias...
Hoje é que sabes amar.

VII
Deixa investigarem sábios
A causa, o mal que te aflige,
Tranca o segredo nos lábios,
Ó pomba, e foge da estrige.

VIII
Que importa, aos doutores, males
Que eles não podem curar?
Querem fazer que tu fales...
Cuidado! não vás falar!

IX
Virações das tardes mestas,
Vagos suspiros de aragens,
Coração, que é de tuas festas?
Desertos, que é das miragens?

X
Já lá passaram os tempos!
Hoje somente desejas
A paz austera dos templos
Onde esquecido tu sejas.

* * * *

ATRAVÉS DO SONHO

Cerro os olhos de noite, enquanto o sono
Não chega, e deixo-me ficar sonhando
Neste abstrato e lânguido abandono
De quem com o coração vai conversando.

E como um triste e luminoso bando
De garças, sob o azul de um céu de outono,
Vão minhas utopias emigrando
Do altar aonde o teu amor entrono.

Trono de flores que a ilusão colora
Minuto por minuto, enquanto chora
O Coração no íntimo, sentido,

Aonde o teu amor mal pousa e aonde
Minha esperança última se esconde
Como um pássaro triste e malferido.

* * * * *

FASES

I
Quando o crepúsculo invade,
Triste e grave, os horizontes,
Como uma mesma saudade
Que faz vergar muitas frontes,

Também, triste e grave, o horror
Sondando do meu martírio,
Sinto que o amor – este lírio –
Traz este pólen – a Dor!

II
Quando a lua desgarrada.
– Errante floco de neve,
Pela abóbada azulada
Rola de leve, de leve...

Eu, lembrando o nosso idílio,
Tão cedo morto, querida,
Sinto rolar minha vida
Como a lágrima de um cílio!

III
Rompe a manhã: é alvorada.
A aragem beija os rosais
E pelo ar a revoada
Vai das aves matinais,

Assim minh'alma se enflora
E, louca, canta e sorri
Quando os meus olhos em ti
Se fitam, meiga senhora!

* * * * *

CONDENADO
I
Sobre o estrado infamante o condenado...
Em volta o Povo, e a soldadesca em guarda
O cutelo a descer muito não tarda,
Não tarda muito o instante desejado.

Entanto o réu, ao murmurar ansiado
Da multidão, tirita e se acovarda
E à turva sombra misteriosa e parda
Da Morte se aproxima, desgraçado.

Mas, quem sabe? o perdão talvez, ainda
Chegue a tempo. Um instante mais!... infinda
Tortura! e chora, e reza e desespera!...

Assim meu coração por entre a bruma
Da Dúvida vê morrer uma por uma
As ilusões e no entretanto espera!

II
Esperar! esperar! quando a alma chora
E sangra o coração que se enoitece,
E a esperança a tremer desaparece
E não mais volta quando volta a aurora!

O árabe a seguir deserto em fora
Vendo o simoun que aos poucos aparece
Já não pode esperar! reza uma prece
E cai sequioso à sede que o devora.

Ruge em meu peito o coração ferido,
Bate convulsa às grades da prisão
Como um leão em malhas envolvido.

Enquanto espectro da desilusão
Gargalha e ri, feroz como um bandido
Apunhalando em fúria um coração.

* * * *

TORTURADO...

Por que hás de vir assim com teu sorriso calmo
E a tua voz maviosa, e o teu olhar radiante,
De minh'alma sondar o fundo abismo hiante,
Como quem sonda um mau terreno palmo a palmo?

Há clangor de blasfêmia e doçuras de salmo,
Em torno; e em cima o vento histérico e possante
Da Dúvida cruel com seu sopro gigante,
Ruge, quando em teu rosto o meu olhar espalmo.

Se sorris, eu recuo; se choras, me aproximo
E, como um rio, então abro o meu seio, o limo
Dorme quieto ao fundo: é o repouso da Dor!

Sufoca o teu querer; preme ao seio a paixão...
Não chega a saciar meu doido coração
A mágoa deste afeto, a angústia deste amor!

* * * * *

O JORNAL

Trabalha o Homem, pensa:
Alarga a idéia os grandes horizontes,
Chocam-se os raios de diversas frontes...
Para uma Lei formar – rui uma Crença.
O Mar, para minar a rocha bruta,
Séculos bate impávido, terrível,
Luta da Força, atroz, contra Impassível
Que... não fala nem luta!

Guarda o solo nas áridas entranhas
Rico tesoiro, aurífero veeiro,
Mas, não resiste às vibrações estranhas
Da curva picareta do mineiro,
Que desce ao fundo das soturnas minas
Onde não vê do sol um raio loiro
E, ou fica sepultado nessas ruínas,
Ou traz ao sol o oiro.

Em tudo a força impera,
Bruta e terrível, válida e cruel!
Entanto há alguém que à Força diz: espera!
E ela curva a cerviz alta e revel!
Pois tem a calma intemerata e brava
Com que nos erros a verdade crava
A augusta autoridade da Palavra
Impressa no papel!

* * * * *

ÍNTIMA

Não sei que calma flutua
Em teu olhar,
Tão pura e tão poderosa,
Sagrada, misteriosa,
Tal como a calma da luz,
Ou como a calma do mar.

Muita vez minh'alma em pranto,
Amargurada,
Como uma corça ferida,
Procura a fonte da vida
Na harmonia do teu canto,
Na unção da tua risada.

Pareces-me um ser aéreo,
Silfo ou anjo,
Que avistando a tua imagem
Pára o vento na ramagem...
Cerca-te um fluido, um mistério.
E é sagrado quanto abranjo!

E este amor ardente e puro
Que me inspiras
Tem tal força, tal encanto.
Tem tal poder, é tão santo,
Que em seu segredo, obscuro,
Tem o clarão de mil piras.

Basta ver-te, e o meu olhar,
Morto e vago.
Brilha, lampeja, se inflama,
Tem fulgor de viva chama
Como um sol a incendiar
A quietude de um lago.

Ah! como eu te adoro! santa!
Meu clarão!
É tão profundo este amor
Como a Saudade e a Dor!
És a flor que se levanta
Das ruínas de um Coração.

* * * * *

IDEAL

Menina e moça, a primavera em flor,
Um jardim de esperanças e de sonhos:
Dois olhos como o céu puros: dois sonhos
Polvilhados de risos e de amor.

Tem a meiguice da ave mansa; doce
É sua fala: o olhar uma açucena;
Alma de flor: de lírio, de açucena
Qual se de lírio ou de açucena fosse...

Menina e moça, o riso perfumado
Casto e lirial da primavera em flor,
Riso de anjo; olhar de anjo, alma de flor...
E, um sonho em riso entreaberto, iriado.

Brotam-lhe os seios, cria formas, nasce,
Vai para a vida, tão mimosa e meiga.
Franzina e airosa, é tão mimosa e meiga
Inda com as cores virginais na face!

Amo-a! Sonho de artista, eu a procuro
Extasiado em muda adoração!
Em minha muda e longa adoração
Adoro-a como o ideal de meu futuro!

* * * * *

NÚBIL

Mais do que tudo eu amo o teu olhar
Tão doce e meigo; ó débil sensitiva,
Que traz minh'alma trêmula, cativa,
Absorta e muda à luz desse luar.

Dos teus anos o cândido alvorar
Tua alma de anjo faz modesta e esquiva;
Cerca-te um nimbo de perfume e aviva
O meu amor profundo como o mar.

Ao céu azul das minhas esperanças,
Como orações de mães ou de crianças,
Sobem cantando as aves do meu sonho.

E o coração, por entre a sombra e o pranto,
Diz-me que te amo ardentemente, entanto
Que tu não me amas, com pesar, suponho!

* * * * *

BELA

Alta, franzina, erecta, o porte nobre e fino
De uma graça ideal e planta delicada...
Através do esplendor da renda perfumada
Emerge o seio firme, estonteador, divino.

De uma graça felina e de risadas francas,
Ao olhar-nos o fulgor de seus olhos serenos
Faz lembrar em jardins de seiva e viço plenos
Dois miosótis azuis entre açucenas brancas!

* * * * *

SILHUETA MÍSTICA

Nos lilases da tarde
Tristonho, o dia pávido esmorece,
Como o som de uma prece
O sol descamba num poente que arde...

Sobre o dorso da serra a luz serena,
Tranqüila e meiga, lentamente cai;
Plena de luto, de saudades plena...
A voz de um sino trêmula se esvai.

Ave-Maria! Para o céu se eleva
A alma dos crentes re1igiosa e mansa,
Nos santos-óleos místicos da Esp'rança
Ungida e resignada...
Cai a treva.
Mãos postas, fixo e dolorido o olhar
A criança reza junto à mãe que a ensina;
Reza o anjinho para se ir deitar.

Ao portal apoiado
O pai os braços cruza e a fronte inclina...
.................................................................
Geme o vento nas frinchas do telhado...

Levanta-se a criança,
Beija a calosa mão do homem que a olha
Com a sua ternura rude e mansa.
Ninando o infante, a mãe meiga desfolha
Notas de uma cantiga.
Versos e sons que outrora ela aprendera
Da vida na rosada primavera,
Saudosa quadra relembrada e antiga.
.............................................................

Dorme a criança, e a mãe inda a canção
Continua a cantar...
Clareia o canto o luar do coração...
..............................................................
Fora não há luar.

* * * * *

ÚLTIMO DESEJO

Quando vier a Morte, ouve-me, escuta
A minha triste e última vontade:
Ela resume a minha mocidade
Que crepuscula e pálida se enluta.

Trago no seio muita dor oculta,
Muita tortura, muita ansiedade:
Esta – filha do amor e da Saudade,
– Nascida aquela da passada luta.

Quero, porém, a Deus, livre de penas,
Subir, alar-me às regiões serenas.
Ouve-me pois: não tremas nem descores...

Respeita a minha campa úmida e fria,
Não n’a ultraje tua hipocrisia:
– Sim! Em nome das Lágrimas, não chores!

* * * * *

OS CRAVOS BRANCOS
A Waldemiro Cavalcânti

DEDICATÓRIA

Aquela a quem meu ser, ajoelhado, rende
O culto mais profundo, o amor mais ideal,
Essa estrela que na alma a inspiração me acende
Como o sol faz florir as violetas do val,
Estes versos dedico, este sonho ofereço,
Onde canta a esperança o seu canto risonho...
Em seus olhos de criança eu o pesar esqueço!
Foi Ela quem me deu o meu primeiro verso,
O meu primeiro amor, o meu primeiro sonho.

* * * * *

I
OS CRAVOS BRANCOS

Cravos brancos, cravos brancos como o leite,
Que as noivas levam para a Igreja ao ir casar,
Cravos da cor das escumilhas do corpete,
Brancos de espumas atiradas pelo mar.

Cravos brancos invejados pelos goivos,
Cravos brancos que de brancos dão vertigens;
Cravos que são como hálitos de noivos,
Beijos de noivos embaciando mãos de virgens!

Cravos brancos, cravos brancos, lágrimas d’anjo,
Cravos de Maio cor de leito de noivado;
Cravos do luar que sorri como um arcanjo
A meditar no seu castelo enamorado.

Ó cravos brancos! Brancas flores misteriosas,
Seios ireis agasalhar com vossas neves,
Seios macios como pétalas de rosas,
De carne rija, sangue quente e curvas breves.

Flores dormentes de volúpia e de desejos,
Sempre a sonhar presas aos seios das donzelas,
Amarrotadas pelo fogo de seus beijos
E sempre brancas, sempre puras, sempre belas!

Flores que noivas levam presas na caçoula
Das mãos de arminho, cravos brancos, para o altar,
Para, ao voltar com as faces da papoula,
Dá-los às virgens para logo irem casar.
Cravos brancos como as mãos da minha amada,
Quando eu descer à terra fria, num caixão,
Desabrochai, brancos soluços d’alvorada,
Ó cravos brancos que plantei no coração!

* * * * *

II

DESABROCHANDO

Os cravos brancos vão abrir agora.
Ronda o luar no céu e há silêncio na terra.
Dorme ao longe, ao luar sonhando, a serra...
Os cravos brancos vão abrir agora.

Múrmuros ventos pelo ar soluçam,
Cessa o rumor na terra e anda o luar no céu;
As nebulosas pálidas se embuçam
Da via-láctea no cerúleo véu.

Os cravos brancos vão abrir agora:
Há silêncio na terra.e anda no céu o luar
Erram estrelas pálidas a orar,
E o azul se arqueia sobre a terra e ora.

A madrugada cândida desponta:
Enrubesce o Levante anunciando o dia.
Canta aleluia o vento que esfuzia...
A madrugada pálida desponta.

Pelos rosais anseia a viração.
Pensativo no céu anda o luar agora...
Cai mais frio o sereno e aponta a aurora,
Como um amor dentro de um coração.

Das longínquas paragens levantinas
Desce o carro da aurora altivo aos solavancos;
E à manhã abotoam-se as bobinas
E abrem-se os cravos brancos.

* * * * *

III
AO LUAR

Abro a janela. O luar canta no espaço e alaga
Tudo, possante assim como uma inundação.
Subjugando a noite o escuro tredo esmaga,
É um combate fatal, uma revolução.

Por toda a parte a rir sua luz se propaga.
Acorda o lírio e doira a grama pelo chão,
Vai ao mar e incendeia a espuma sobre a vaga,
Branqueia a rocha e faz a nuvem de algodão.

Fura a tapeçaria espessa da folhagem,
Dilui-se, corre, vaza, inunda, e, na viagem,
Desce como um rastilho às fragas, aos barrancos.

Vai aos rosais em flor, bole nos jasmineiros,
Aromatiza o ar, murmura. E nos canteiros
Para ver o luar abrem os cravos brancos.

* * * * *

IV

NUPCIAL

Ó cravos virginais! sereis um dia
Minha auréola de glória e o meu perdão,
Quando eu entrar na vida pela mão
Dessa que existe no meu coração,
Cheio de mágoa e de melancolia.

Quando o incenso deixando os incensários
Subir aos santos, aromatizando
Ao mesmo tempo os santos e os sacrários,
E a Igreja cheia e o padre abençoando
Entre o flébil rumor de cantos vários;

Quando ela casta, meiga e enrubescida
Pousar na minha a sua nívea mão:
A alma em sonhos de amor embevecida
Tendo, e tendo ansiosa e comovida
O amor nos olhos e no coração;

Há de o ramilhete ser que ela segure
Unido aos seios cândidos, trementes,
De cravos brancos, úmidos, florentes,
Flores nascidas ao luar, e albentes
Como uma vida onde a ilusão perdure.

E quando em nossa alcova o luar errante
Entrando for beijar o nosso leito,
Do seu bouquet o aroma inebriante,
E a brancura dos cravos palejante
Fá-lo-ão chorar de mágoa e de despeito.

As virações irão silenciosas,
Entristecidas, melancolizadas,
Em silêncio passando junto às rosas,
Pois levarão as asas preguiçosas,
De tanto serem aromatizadas:

E tu, anjo, e tu, pura, e tu, criança,
Ó meu amor! minha religião!
Sol longínquo da última esperança
Que me alumia quando a noite avança,
Que me encaminha pela escuridão!

Mulher que entre as mulheres procurei,
Com teus sorrisos cândidos e francos,
Com teu amor – oásis que aspirei –
Cobre minh'alma como eu juncarei
Essa alcova nupcial de cravos brancos!

* * * * *

LÍVIO BARRETO - POR WALDEMIRO CAVALCÂNTI

2009-08-29T16:05:00.000-03:00

LEDOS DIAS de descuidosa infância, passados à sombra de cajueiros floridos nas verdes quintas, à margem do Coreaú, em cujas águas atiravamo-nos afoutos; como desses saudosos tempos, vivas, guardo na imaginação as impressões!!
Éramos um forte grupo de meninos, formando uma família unida e disciplinada nos estudos e nos brinquedos, dela fazendo parte uma criança franzina, de olhos vivos, nervosa e contemplativa, revelando sempre aproveitamento nas aulas que acompanhava na Escola de nosso querido mestre Francisco Garcez e no Gabinete de Leitura Granjense, dirigido pelo ilustre Dr. Antônio Augusto de Vasconcelos.
De pouca duração, porém, foi essa convivência cheia de estímulos, de amor e de invejável fraternidade.
A luta pela vida determinara a dispersão desse formoso grupo que deu homens às letras, ao comércio, à burocracia e às indústrias.
Os que melhores recursos possuíam seguiram rumo das academias e muitos deles laurearam-se.
A criança franzina, cuja inteligência precoce, notada e admirada pelos seus condiscípulos, era filho de José Soares Barreto – um homem de honra e probidade imaculada, mas a quem infelizmente faltavam recursos para educar convenientemente os filhos, todos muito hábeis e esperançosos:
José Barreto, amigo que eu prezo como irmão, e que é hoje guarda-livros em Sobral, Ordônio Barreto, outro amigo precioso, guarda-livros em Granja, duas filhas e a criança que, apenas com o exame primário, tivera necessidade de abandonar os estudos e trocar os livros pelo metro, a escola pelo balcão.
Caixeiro de um seu tio negociante em Granja, Lívio Barreto não podia conter os ímpetos de sua alma em anseios de ideal superior e com José Barreto, Luís Felipe, Belfort e outros funda um jornal literário – O Iracema – onde apareceram seus primeiros versos, defeituosos ainda, mas já reveladores da inspiração e da originalidade de seu autor.
Pequeno e acanhado era o meio intelectual da terra e o poeta, cujos versos começavam a ser admirados e transcritos pela imprensa dos Estados, resolveu seguir para Belém do Pará, onde esperava encontrar colocação mais condigna a seus talentos.
Não lhe sorrira porém a fortuna na Amazônia e teve de regressar doente à terra de seu nascimento, trazendo a alma mordida pela serpente do ceticismo e o coração vazio de esperanças.
No regaço da família conseguiu restabelecer-se, volvendo então suas vistas para a Capital do Estado, a bela Fortaleza, onde ia surgir inteligente e sadia a plêiade de Padeiros tendo à frente a simpática figura do talentoso poeta Antônio Sales.
Em breve espaço aprestou bagagem e partiu, sendo bem acolhido e saudado como um talento promissor entre os novos que, como ele, ensaiavam vôos.
Mas, além disso, que aliás satisfazia muito a parte moral de seu ser, era preciso o pão da vida material sem o qual não há milagre de equilíbrio que faça sustentar no espaço um corpo vivo. Dificuldades surgiram e Lívio teve que voltar às pesadas labutações do comércio, com as quais o seu espírito delicado e sensível não se coadunava.
As letras o atraíam e fascinavam irresistivelmente, mas delas era impossível tirar os meios de subsistência, numa terra onde a burguesia olha com sarcasmo e desprezo os que têm por valimento a inteligência.
Ser poeta e ter amor às letras e, sobretudo, ter talento é grave delito que duras penas acarreta.
Lívio Barreto expiou amargamente o horroroso crime de perpetrar bonitos versos.
Altivo como os elevados granitos que põem sentinela à nossa cidade natal, o poeta preferia pendurar a lira nas jeremataias que enverdecem as margens do Coreaú a descantar submisso nas arcadas das habitações dos poderosos.
Por isso, quando a ascensão foi fácil aos medíocres, áspera e insuportável foi sua existência, tecida de decepções, tristezas e amargos dissabores.
Desiludido das carícias da fortuna, fora do lar, a ele regressa como o filho pródigo, acontecendo naufragar nos baixos da Periquara em viagem que fazia o vapor "Alcântara".
Aqui permita-nos Artur Teófilo a transcrição de seu formoso e completo artigo publicado no Pão de 15 de outubro de 1895.
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“Na liça de combate dos que, aqui no Ceará, moirejam na afanosa labuta do escrever, acaba de se abrir um claro de todo o ponto impreenchível com o falecimento do malogrado poeta do Dalentes, tão prematuramente roubado às Letras brasileiras e a nós, da Padaria Espiritual, de que era ele um justificado motivo de orgulho.
Lívio Barreto foi poeta por uma violenta impulsão do seu organismo, a que não pôde fugir nunca, mesmo quando o fel dos desalentos o punha temporariamente fora das lides da inteligência.
Ele foi, quanto a mim, nestes últimos anos, a mais completa envergadura de poeta que floresceu no Norte, pois ninguém como ele possuía essa delicada sensibilidade artística que o fazia versejar às soltas, descompassadamente, numa alucinação incoercível de vidente.
Aos que hão de vir, aos que fizerem no futuro a história literária da minha terra eu deixo a tarefa de, detalhadamente, estudarem a vibrante e original individualidade artística do infeliz amigo; a mim só me compete deixar aqui gravada a sinceridade da minha pena e a admiração incondicional e justa que consagrava menos ao artista que ao belo e rigidíssimo caráter do Livinho.

* * *

Lívio Barreto nasceu na fazenda dos Angicos, distrito do Iboaçu, da comarca de Granja, neste Estado, a 18 de fevereiro de 1870.
Foram seus pais José Soares Barreto, já falecido, e da Mariana da Rocha Barreto.
Juntos vivemos,– o Livinho e eu,– na formosa aldeia que a nós ambos serviu de berço, e de onde saímos muito cedo, acompanhando a nossos pais, que lutas partidárias expatriaram então.
Lívio foi morar na cidade de Granja, onde chegou em 1878 e aí aprendeu com o professor Francisco Garcez dos Santos as primeira letras.
Exigências de fortuna obrigaram-no a ir, muito criança ainda e muito a contragosto seu, servir como caixeiro de um parente e, nesse ofício embrutecedor do mercantilismo aldeão, gastou ele a melhor parte de sua infância, incompreendido e anônimo.
Por esse tempo exercia um ofício na magistratura da terra o Dr. Antônio Augusto de Vasconcelos, que soube aproveitar as suas excelentes qualidades de educador, ensinando a um punhado de rapazes esperançosos de Granja ligeiros conhecimentos de português, geografia e francês.
O tempo que lhe sobrava da sua tarefa diária empregava o Lívio ouvindo as lições do desinteressado mestre, lições que, por serem acomodadas às regras do convencionalismo, pouco aproveitaram à sua audaciosa imaginação de poeta, que então já se revelava energicamente.
Desse grupo de rapazes, dos quais o mais novo era o Lívio, saiu a futura redação do Iracema, periódico literário redigido por Belfort Teixeira, Luis Felipe e José Barreto, e no qual revelou o Lívio a sua decidida vocação para as letras, publicando versos e escrevendo crônicas humorísticas.
Desaparecendo o Iracema e com ele aquele fugaz florescimento literário, foi-lhe pesando insistentemente o aborrecimento daquele atrasado meio de civilização, e ao seu espírito sonhador e idealista se apresentou, numa clarividência de contraste, um mundo outro, onde as suas grandes faculdades imaginativas pudessem, livres de peias, se desdobrar livremente.
Foi o Pará a terra escolhida e para onde seguiu ele a 10 de junho de 1888, empregando-se logo em seguida como caixeiro na loja Maripôsa.
Parece que o perseguia em toda parte o maldito balcão que odiava tanto e do qual tentava fugir esforçadamente, em convulsivos ímpetos de ave presa.
Foi ali, entretanto, que conseguiu conhecer a maior parte dos poetas portugueses e onde travou conhecimento com João de Deus do Rêgo, que muito contribuiu para a formação da sua orientação literária, nova, equilibrada e bem entendida.
À impiedade da nostalgia e às saudades que o torturavam não pôde resistir a triste e lacrimosa sentimentalidade do meu amigo, e a 7 de agosto de 1891, muito doente de beribéri, regressou ele à terra natal, com a bagagem de alguns livros, um poema inédito e um fígado irritado.

Foi então que muito intensamente avigorou-se-lhe na alma uma paixão antiga a que ele muita vezes tentou embalde fugir, e que o acompanhou, cada vez mais insistente, até à morte.
E, a propósito, é bom que eu, – seu amigo e confidente, – o afirme aqui:– toda a obra literária do Lívio Barreto não é mais que o diário escrito dessa infeliz paixão, que tão implacavelmente o torturou, impressionando-o muito, roubando-lhe a energia e desenhando-lhe sobre o rosto a nódoa de duas olheiras.
Por esse tempo, aparecia em Granja um outro jornal literário, – A Luz, dirigido por Antônio Raulino e ao qual veio de novo prestar Lívio Barreto a valia do seu concurso, publicando os "Versos a Estela", muitos sonetos e escrevendo ligeiras crônicas humorísticas.
Por pouco tempo se demorou ele em Granja, de onde saiu a 14 de fevereiro de 1892, para fugir à impetuosidade brutal da sua infeliz paixão que, dia a dia, mais se agravava, chegando à Fortaleza na noite de 16 de fevereiro, quando esta capital era um campo de batalha e as bombardas estoiravam incessantemente, vomitadas pelos Krupps da Escola Militar.
Ainda desta vez teve de se submeter à sua má estrela, indo servir como caixeiro do Sr, Adolfo Barroso.
E, como um protesto vivo contra a selvageria da sorte, começou a publicar no Libertador formosíssimos versos de uma suave melancolia, a que decerto não era estranha essa por quem, longe da pátria, ele ansiava ardentemente.
Por esta ocasião aqui se criava a Padaria Espiritual, de que foi Lívio Barreto um dos fundadores.
Desgostoso do ofício de caixeiro, resolveu voltar para Granja, tomando no dia 27 de junho de 1892 passagem no vapor "Alcântara", que nessa noite, desastradamente, naufragou na altura de Periquara.
Livio Barreto era um excelente nadador, e a esta vantagem, deve não ter morrido, com aquele mar furioso de Periquara, cheio de abrolhos e furiosamente irritado.
Na praia, nu, sem dinheiro, à brutalidade daquela desgraça, na desolação daquela catástrofe, o meu pobre amigo sentiu-se infeliz e nessa formosíssima poesia – "Náufrago", que ele escreveu deitado sobre a areia da praia, soube cristalizar todas as lágrimas, todas as amarguras daquela terrível noite.
Do naufrágio não pôde salvar nem um só livro, – sua única fortuna,– e lá no fundo do mar se ficou o original inédito do poema que ele havia escrito no Pará.

Em julho, de novo voltou à Granja, como guarda-livros da casa Beviláqua & Cia., onde esteve até 6 de fevereiro de 1893, quando mudou-se para Camocim, indo empregar-se na agência da Companhia Maranhense de Navegação a Vapor.
Foi de lá que ele, a instância do Dr. Waldemiro Cavalcânti, mandou para o prelo o seu livro – Dolentes – que um dia depois de sua morte foi entregue ao editor.
Do Camocim me escreveu ele a sua última carta, que recebi três dias depois de sua morte, e da qual transparecia a imensa desolação que: o acabrunhava, o tédio atroz que consumia a sua última energia.

* * *
No ar – dizia-me ele nessa carta, – passa uma tristeza mole de indolência. Dir-se-ia que as coisas bocejam. O teu amigo, entre tudo isto, parece uma indecisão.
* * *
Foi na sua banca de trabalho, pelas 3 horas da tarde do dia 29 de setembro, que caiu morto, fulminado por uma congestão cerebral, o meu querido e pobre amigo, esse excelente rapaz, que era não somente um poeta novo, original e um artista emérito do verso, mas também um dos maiores talentos que tenho conhecido.

* * *
O Lívio era magro, pequeno, altivamente petulante. Tinha o olhar penetrante, sem vacilações, a fronte alta e abaulada e uma palidez baça de hepático.
Ria pouco e só entre amigos deixava por vezes
transparecer a sua fina verve elegante, um bocado pessimista e epigramática.
Com o vulgo era sisudo, um tanto frio mesmo, com uns longes de bem entendido orgulho.
Usava caxemiras claras, chapéu de feltro alto, e fumava cachimbo, à noite, embalando-se rapidamente na rede, com um livro de versos nas mãos.

* * *

Eu não conheci ninguém que tivesse como Lívio, em tão elevado grau, o talento de assimilação e da Forma; uma noite estivemos lendo o Só do Antônio Nobre e no dia seguinte mandou-me ele um soneto, de uma concepção estranha e de uma forma torturada e vesga, moldado pelo escopro do decadismo e perfeitamente semelhante aos versos do poeta português. Essas produções, porém, ele não as considerava suas e rasgava-as.
Ele era, por índole, extremamente panteísta; falava do Sol de Setembro dos Cravos brancos, dos Cajueiros, da Canícula, do Amor; e a Dor, a Melancolia e o Tédio eram divindades vingadoras, contra as quais rugia sempre na impotência de não poder vencê-las.
Tinha pela sua velha mãe, pelas irmãs, o fetichismo idólatra de um crente e era amigo como bem poucos sabem sê-lo.”

* * *

Depois da leitura do artigo de Artur Teófilo, apenas ligeiras considerações poderei acrescentar sobre o livro Dolentes, de que este prólogo é escuro peristilo.
São impressões pessoais de quem a imprensa diária, a advocacia e a política não roubaram de todo o amor pelas boas letras e que tem o culto da Arte, como uma Religião, exercido, embora, em oratório privado e em curtos lazeres.
Da geração cearense que procura dar impulso às letras com sadia e vigorosa orientação, Lívio destacou-se pela originalidade do talento, pela rara maneira de dizer e pela intuição elevada que possuía das cousas da Arte.
A sensibilidade artística de Lívio Barreto era como a da sensitiva selvagem, confrangia-se à menor vibração ou contacto.
No poeta, as decepções deixaram funda impressão, que deu a seus versos a feição dolente e nostálgica de um Ossian; ferindo aqui e acolá a corda simbólica, no desleixo nefelibata, mostra-se, ainda assim, superior aos que entre nós têm procurado acompanhar a nova tendência literária sem a compreenderem. E é por isso talvez que José Veríssimo diz que o novo simbolismo se não liga a causa alguma, sem ter por isso o mérito da originalidade, se a originalidade fosse possível – pois copia e imita desajeitadamente os franceses e portugueses.
O soneto "Torturado" é belo exemplo da facilidade de idealização artística, que José Veríssimo encontra nos versos de Verlaine:
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Se sorris eu recuo, se choras, me aproximo
E, como um rio, então, abro meu seio, o limo
Dorme quieto ao fundo: é o repouso da Dor!

Sufoca o teu querer; freme ao seio a paixão...
Não chega a saciar meu doido coração
A mágoa deste afeto, a angústia deste amor!

A poesia "Litanias" é outra prova da riqueza de idealização do meu jovem conterrâneo e amigo, cujo talento não chegou a lapidar-se na leitura dos mestres, mas deixou espólio suficiente para julgarmos do muito com que poderia enriquecer a nossa literatura, se a morte não o arrebata aos 24 anos de idade, quando procurava aprumar a sua educação literária dando a seus versos um cunho de ideal superior.
Insubordinado por temperamento, Lívio não sujeitaria jamais seu espírito a uma ordem de idéias que para manifestar-se tivesse de seguir processos quase mecânicos de uma escola consagrada.
Como artista não queria moldes: exercia em plena liberdade as funções criadoras de seu poderoso intelecto e, para notar, poucos possuirão o talento de assimilação como ele. Mas fugia sempre que era possível de copiar impressões alheias, e daí lhe advém essa originalidade que há de notar o leitor dos Dolentes.
E por isso mesmo na Biblioteca da Padaria Espiritual irá ter lugar especial o livro do desventurado confrade que procurou dar à sua obra toda sua alma, que transparece irrequieta, ansiosa, triste e torturada em quase todas as instâncias.
Para justificar a audácia do incompetente que fala, fazendo sombra à luz que do livro se espaneja, devo confessar ao público que não tomaria sobre mim o encargo de prefaciar este livro se não tivesse de obedecer à imposição da amizade.
Em carta de 2 de outubro de 1894 me dizia o autor:
.....................................................................................................
“O meu livro não tem prólogo e não tenho bem a quem me dirigir pedindo-o, senão a V., que pode com franqueza dizer o que ele vale; assim peço-lhe que continue a sua penitência apresentando esse pobre defeituoso à vida que o espera. A mim e a ele honrarão sobremaneira quaisquer palavras que haja de escrever em suas primeiras páginas. Creia que tenho andado bastante impressionado depois que V. tomou a peito a ímproba tarefa de fazer comparecer perante o tribunal do Público o pobre rimador granjense!
A minha ambição de autor satisfaz-se de antemão com qualquer juízo que lhe dispensem, mas a minha amizade ressente-se, meu caro doutor, de que o seu generoso intuito não seja coroado como V. em sua confiança o deseja.
Adeus. Abraça-o o

amigo e admirador

Lívio Barreto”

Foi cedendo a essa modesta solicitação de amizade fraternal, que me prendia a Lívio, que resolvi publicar o seu livro, precedendo-o das pálidas palavras que aí ficam sombreando a tela brilhante de seus versos inspirados, quase todos repassados da doce melancolia que o ceticismo, originado das decepções que se acumulam, instila na alma generosa dos artistas.
Em minhas palavras não divulgue a crítica outra cousa, além da sincera homenagem que anseio prestar à memória do desventurado conterrâneo que foi em vida a afirmação de uma possantíssima intelectualidade.

Fortaleza, julho - 1897.

W. Cavalcânti

SOBRE LÍVIO BARRETO, DA ORELHA DO LIVRO

2009-08-29T15:49:00.002-03:00

Lívio foi poeta por uma violenta impulsão de seu organismo, a que não pôde fugir nunca, mesmo quando o fel dos desalentos o punha temporàriamente fora das lides da inteligência. Ele foi, quanto a mim, nestes últimos anos, a mais completa envergadura de poeta que floresceu no Norte, pois ninguém como ele possuía essa delicada sensibilidade artística que o fazia versejar às soltas, descompassadamente, numa alucinação incoercível de vidente.

Artur Teófilo
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“Da geração de cearenses que procura dar impulso às letras com sadia e vigorosa orientação, Lívio destacou-se pela originalidade do talento, pela rara maneira de dizer e pela intuição elevada que possuía das cousas da Arte.”
“...meu jovem conterrâneo e amigo, cujo talento não chegou a lapidar-se na leitura dos mestres, mas deixou espólio suficiente para julgarmos do muito com que poderia enriquecer a nossa literatura, se a morte não o arrebata aos 25 anos de idade, quando procurava aprumar a sua educação literária dando a seus versos um cunho de ideal superior.

Waldemiro Cavalcânti
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"Foi um gênio como poeta! Empregado do comércio, moirejando sempre contra a sua íntima vocação de fadado das musas, Lívio Barreto foi um vencido do destino."

Rodrigues de Carvalho

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Lívio, dotado de um gênio taciturno e índole impressionável, imprimiu, pelo sofrer da sua infância e da sua mocidade, um cunho característico na sua enfermiça psicologia. Daí a mania do desgosto, com toda a exacerbação da alma enfurecida a cometer incessantemente a sua idéia. Magnan dar-lhe-ia o diagnóstico de: anxiomania e Max Nordau colocá-lo-ia ao lado de Maurice Rollinat, a rememorar na impertinente sensação da histeria os fluidos místicos do seu Les Névroses. Contudo o poeta sabia gemer e chorar com arte; saía-lhe de mistura com o pranto o estilo icástico e terso.

Liberato Nogueira

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Hoje, relendo a obra dos nossos versejadores de 25 anos para cá, vemos que raros deles conseguiram firmar uma reputação sustentável perante a crítica mais benévola. Entre os melhores avulta Lívio Barreto, morto aos 24 anos e cujo livro, Dolentes, tem páginas que prenunciam um grande e original poeta.

Antônio Sales
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Tem sonetos florentinamente burilados, de uma doçura petrarquiana de Campoamor, de uma melancolia terna, meiga e suave de Lamartine. Em muitas de suas páginas pompeia o lirismo peregrino e feiticeiro numa insuperabilidade de Gonzaga; em outras, ressuma, muita vez, a desolação ossiânica de um Laurindo Rabelo, e. algo desse spleen letárgico e doentio de Junqueira Freire. Vivesse em outro meio mais adiantado e não fosse tão curta a sua existência, poderia garbosamente colocar-se ao lado dos nossos mais perfeitos artistas de hoje.

Mário Linhares
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A nota predominante na lírica de Lívio Barreto é o desalento. Mas a fonte da sua inspiração portentosa nem sempre lhe brotou do amor impossível. A sua musa, suave e terna, se inspirou também na paisagem dos campos, nos aspectos da vida sertaneja.

Gastão Justa
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"Mesmo não sendo um simbolista ortodoxo, como o foram, por exemplo, Cruz e Sousa e Alphonsus de Guimaraens, no plano nacional, Lívio Barreto pode ser apontado como o maior simbolista cearense. (...) É uma grande figura da nossa Poesia. Um poeta maior, de mensagem rica e cheia de substância lírica. Um poeta de quem pode e deve orgulhar-se a inteligência cearense."

Artur Eduardo Benevides
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"Lívio fez poesia como quem constrói uma balsa para escapar de uma ilha deserta. Essencialmente individualista, sua temática espelha um mundo interior assombrado por desenganos, aflições e ceticismo. Não se procure nela uma Arca de Noé para solucionar os problemas da humanidade nem um dreno para esvaziar o homem do sofrimento universal que os alemães chamam de Weltschmertz. Ela deve antes ser vista como um piedoso "miserere" do homem que dignifica a dor, como se ela fosse a única sugestão válida para a comunhão com o universal."

Victor Hugo Motta